定夫人闻言，笑意更浓，伸手轻轻抚了抚嬴骜的鬓发，母子二人相视一笑，席间气氛温馨而融洽。

夜风穿窗，烛火轻摇，檐角铜铃叮咚作响，增添了几分宁静与温馨。

定夫人忽忆起旧事，低语道：“那年你随父王赴雍城祭祀，染了风寒，回来整整烧了三日。”

嬴骜怔住，指尖微颤，“母亲守在榻前七昼夜，汤药不曾断过一口。”定夫人含笑点头，“那时你攥着我的手，昏沉中还唤‘娘亲莫走’。”

她声如细语，却似千钧压心。嬴骜喉头微动，竟觉今日这碗莲子羹，甜得有些发涩。

灯火下，母子二人的影子叠在屏风上，恍若当年。他缓缓放下汤匙，抬头望向定夫人，轻声道：“那三日，我虽迷糊，却始终知道是母亲在身边。”

定夫人眼眸微湿，抬手为嬴骜拭去嘴角羹渍，动作轻柔得仿佛他还是襁褓中的婴孩。

窗外忽有秋风卷着几片残叶扑在窗棂上，沙沙声里，她指尖抚过儿子手腕间那道浅浅的疤，“那年你执意要学骑射，从马背上摔下来，这道疤可把为娘吓坏了。”

嬴骜握住母亲的手，掌心贴着掌心，温度透过肌肤传递，“儿记得，母亲当时抱着我哭了整宿，说再不许我碰弓马。”

定夫人轻笑一声，眼角的细纹里漾开温柔，“如今你倒是青出于蓝，连你父王都夸你箭术精进。”

母子二人絮絮说着旧事，烛火将他们的影子拉得老长，映在雕花屏风上，宛如一幅温暖的画卷。

檐角的铜铃又响了几声，夜已深了，可这方小天地里，时光却仿佛凝固了，只余下母子间绵长的温情，在灯火间静静流淌。

嬴骜看着母亲柔和的面庞，那些被岁月尘封的儿时片段，如潮水般在心头翻涌。他想起小时候自己懒得学写字，母亲总是握着他的小手，耐心的一笔一划地教他，那温暖的触感仿佛还留在指尖；

又想起第一次背会《诗经》，母亲高兴得将他抱起来转了好几圈，笑声如同银铃般清脆。