红色的，孤单的，七。

门开时，冷风涌入，

像一段未被说出的往事。

....

我们走过斑马线，

你鞋跟敲击地面的声音，

清晰，如同秒针

在空旷的房间里踱步。

...

你说“爱”，音节很轻，

落在潮湿的柏油路上，

没有回响。街角唱片行，

低音贝斯在循环。

....

“牺牲不是爱的名字。”

你忽然说，像念一句

印在旧书扉页的箴言。

风，卷起一张晚报。

...

铁轨在远处延伸，

消失在暮色渐浓的雾里。