克里蒙索皱起眉：“一个都没有？”

恰斯卡抬起头，看着他，十分平静：“一个都没有。”

他说完这句话，重新低下头，继续磨手里的骨刺。

苏靠在墙上，目光扫过房间里那些陈旧的家具，然后慢慢收回，落在自己身边的墙壁上。

墙皮已经斑驳脱落，露出底下发黑的砖块。但有些地方还残留着墙纸的碎片——一种沙皇统治晚期的特有图案。

苏收回手，目光落在火焰上，眉头微微皱起。

这座小楼，不，这条小巷，给他的感觉越来越奇怪了。就像是一个被截取的片段，一个被定格的瞬间，被硬生生地从时间里剥离出来，封存在这里。

但又有什么东西打破了这个定格——那段断掉的楼梯，那些死去的族人，那些变成血魔的怪物，都是后来发生的。

定格与流动，静止与变化，同时存在于这个地方。

说不通。

苏侧过头，看向斯图加特。

斯图加特靠在墙上，目光落在火焰上，表情平静得看不出任何情绪。但她垂在身侧的手，食指正轻轻敲击着地面。

恰斯卡低着头，专注地打磨着那根骨刺的尖端。他的动作很慢，很仔细，每磨几下就会停下来，用指腹轻轻触摸刃口，检查锋利程度。

火光在他脸上跳动，让那道从眉骨斜切到下颌的旧疤看起来格外清晰。

斯图加特靠在墙上，目光落在他身上：“五个多月。你们一直待在这里？”

恰斯卡抬起头，看了她一眼，又低下头继续磨：“嗯。”

“那你们怎么撑到现在的？”

恰斯卡把手里那根磨好的骨刺放到一边，又拿起另一根，开始打磨：“互相撑着。”他说，声音很轻，“一天一天，熬过来的。”

斯图加特再次看向那堆火焰——烧得很旺，橘红色光芒温暖而明亮。但她知道，这温暖是假的。在这种地方，那些怪物包围下，这点火苗能提供的庇护微乎其微。