皮埃尔闭上眼，浑浊的老泪顺着皱纹往下淌。

“晚了……”老头嗓子哑得厉害，“就三天前。你们刚到巴黎那天。”

“谁？”

“一群穿着西装的人，还有两个法院的执达吏。”皮埃尔从口袋里哆哆嗦嗦地掏出一张皱巴巴的纸，递了过来，“他们拿着这个……合法的征用令。”

罗晓军一把抓过那张纸。

那是巴黎高等法院签发的一份文件。上面用密密麻麻的法文写着，由于该批物品（编号L-1952）存放时间超过三十年且无人认领，根据相关遗产法条款，被认定为“无主之物”。现由一家名为“远东艺术基金会”的机构，缴纳了保管费和滞纳金后，合法通过拍卖程序进行处置。

而在那个“远东艺术基金会”的法人代表栏里，赫然签着一个花体的英文名。

虽然看不懂那个英文，但罗晓军知道，那背后站着的一定是林承德，或者那个该死的三叔公娄文海。

“合法……”娄晓娥盯着空柜子发愣，“就这么硬抢？”

没有暴力破门，没有蒙面抢劫。

他们穿着体面的西装，拿着盖着钢印的文件，大摇大摆地把三百六十份珍贵的手稿，从这个守了三十年的老头手里拿走了。

这就是林承德在机场给的下马威。

他不需要哪怕动手打人，他只需要利用这三十年的时间差，利用西方这套无情的法律规则，就能把黑的说成白的，把抢的说成拿的。

“拦不住……”皮埃尔捂着脸哭，“我是前首席，可现在就是个修破烂的糟老头子。他们在法院有人，他们说如果我不交出来，就要告我私吞文物，让我死在监狱里。我对不起‘幽灵’……我对不起他……”

娄晓娥看着痛哭的老人，心里憋着火，却没处撒。

这就是资本的世界吗？这就是所谓的文明巴黎吗？

“他们要把手稿拿去哪？”罗晓军把那张所谓的征用令揉成一团，狠狠砸在地上。

皮埃尔抬起头，眼神惊恐。

“明晚。”

“明晚八点，在香榭丽舍大道的蒙田会所。有一场名为‘东方遗珍’的顶级慈善拍卖会。”

“他们要把那批手稿，拆分成三百六十份，当着全欧洲名流的面，一份一份地拍卖掉。”

拆分拍卖。

这一招，毒辣至极。

如果只是一整箱，或许还能通过外交或者法律途径去争。但一旦拆散卖给几百个不同的收藏家，这批凝聚了中国近代裁缝心血的脊梁，就彻底断了。成了被撕碎的拼图，散落在世界各地，永远不可能再拼凑完整。

那是把“凤凰”关进笼子里，拔光了羽毛，一片片拿去换钱。

“不能卖。”娄晓娥猛地站直，脸色虽然白，眼神却狠，“那是咱老祖宗留下的心血，不是给他们拿去换钱的！”

“怎么拦？”皮埃尔苦笑，“蒙田会所是会员制的，没有邀请函，连门都进不去。那里是真正的狼窝，里面的安保比银行还严。你们两个外乡人，去了也是送死。”