热。

这是罗晓军下车后的第一感觉。

湿热的空气像一张浸满汗水的棉被，没头没脸地裹在人身上。

这里没有北京城的四方四正，没有红墙绿瓦的庄重。

入眼全是正在开挖的红土坡，未完工的脚手架像巨大的骨架，戳向灰蒙蒙的天空。

“咣！咣！咣！”

打桩机的声音震耳欲聋，连地皮都在抖。

满大街都是人。

穿着背心拖鞋的当地人，提着蛇皮袋的外地客，还有不少夹着公文包、行色匆匆的“倒爷”。

粤语、闽南话、带着各省口音的普通话，在尘土里搅成一锅粥。

傻柱抹了一把脸上的汗，身上的棉袄早就脱了，搭在胳膊上。

那条缝着五万块巨款的棉裤，在三十度的气温下，像个只有他自己知道的火炉，烤得腰胯生疼。

“老罗，这地儿就是特区？”

傻

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热。