“起来！别装死！”

巴图一脚踢在拓跋枭的肋骨上。

拓跋枭挣扎着爬了起来。

他满脸是血，黑色的泥水顺着秃瓢往下流，混合着那新刺的青字。

脚上那五十斤重的特制镣铐，活像一座山，坠得他脚踝发沉。

“干活。”

巴图指了指地上的鹤嘴镐。

拓跋枭喘着粗气，胸膛剧烈起伏。

他想把那镐头捡起来砸碎这个叛徒的脑袋，想把这该死的矿坑给掀了。

但他做不到。

那两个在旁边虎视眈眈的辅兵，手里正端着上了弦的神臂弩。

只要他敢有一丁点的异动，那根儿臂粗的弩箭就会毫不犹豫地钉穿他的喉咙。

拓跋枭咬着牙，颤颤巍巍地弯下腰，抓住了那把生锈的镐柄。

好重。

这玩意儿怎么会这么重？

他这双手，曾经拉得开三石的强弓，曾经挥得动五十斤的金背大砍刀。

可现在，握着这把不到十斤的镐头，他竟然觉得手腕子在发酸。

“哐！”

他用尽全力挥了一下。

镐尖撞在一块硬石头上，火星四溅。

石头只掉了一层皮，那股强劲的反震力顺着镐柄传回来，震得他虎口发麻，差点握不住。

“没吃饭吗？！”

巴图在后面吼，随手又是一鞭子抽在他背上。

“用力！这点煤渣子你想糊弄谁？林大人说了，你这身板一个顶俩，今天的定额要是完不成，老子扒了你的皮！”

拓跋枭没力气骂了。

那五十斤的脚镣磨破了脚踝上的皮肉，每挪动一步，铁环就在伤口上锯一下，钻心的疼。

手掌心很快就被粗糙的木柄磨出了血泡。

血泡破了，流出血水，混着煤灰，粘在手上火辣辣的。

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一下，两下，三下。

这位曾经在草原上叱咤风云的枭雄，现在笨拙地对着那黑乎乎的岩壁，发泄着无力的怒火。

汗水流进眼睛里，蛰得生疼。

他想停下来喘口气。

“啪！”

鞭子跟着就落了下来。

没有休息，没有尊严。

只有无休止的劳作，和那个和恶鬼没两样、盯着他不放的巴图。

……

也不知熬了多久。

拓跋枭的胳膊已经没了知觉，完全不听使唤，每一次挥镐，都是凭借着肉体的本能在动。

肺里火烧火燎的，和塞了烧红的烙铁没两样，吸进去的每一口带着煤灰的空气，都在灼烧着气管。

就在他撑不住、快要死在这地底下的时候。

“当！当！当！”

铜锣敲得又急又密，顺着矿道传了下来。

开饭了。

这声音带着勾人的魔力。

刚才还死气沉沉、只知道机械挥镐的那群“骷髅”，突然间全都活了过来。