与此同时，大理寺评事沈砚舟也察觉异常。

半月过去，礼部对碑文内容一字未审，公文往来皆以“待议”搪塞。

他翻遍《贞元律·祭祀篇》，终于找到那一句致命条款：“非经诏准，不得私立庙外碑铭。”对方早有准备，意在拖到舆论冷却，再悄然作废。

但他亦非坐等裁决之人。

深夜，他与御史台崔明远潜入户部尘封档案库，在泛黄卷宗中翻出一道先帝朝旧例：凡涉及“天灾人祸抚恤名录”，可依《民情录》先行刊布，无需礼部终审。

案例附注写着：“为安民心，速立名册，以昭体恤。”

沈砚舟盯着那行字，久久未语。

忽然冷笑一声：“他们用律法堵我们，我们就用先帝的规矩破局。”

三日后，他上疏皇帝，请求将“灯变死难者”归类为“政令误伤之民”，援引旧例，启动《民情录》备案程序。

此举避开了“立碑是否合礼”的争议，直指“抚恤名录”的合法性。

奏疏呈上当日，礼部大乱。

批文尚未回，但风声已起。

街头巷尾开始流传一首新诗，孩童都能背诵：“星火藏夜帷，孤光破雾来。莫道无人记，陶铃震不开。”

而在七王府深处，裴文昭正坐在灯下，手边堆满誊抄好的书稿。

他拿起朱笔，欲题封面，却又停住。

良久，他轻轻合上书页，在扉页空白处，默默印下一行小字：

此书每售出一部，七王府捐银一两，用于各地心碑修建。

中秋过后第七夜，月色清冷如霜。

苏锦黎立于药铺天井，风从巷口卷来，带着秋末的枯叶与远处炭炉的余烬味。

她披着素色斗篷，指尖微凉，目光却始终落在院门方向。

直到一道黑影自墙角掠入，无声落地——是李崇山回来了。

他肩上覆着北地风霜，衣领结了一层薄霜，背脊依旧挺直如松。

七年前他曾是“羽林第一哨”哨主，如今只是个退役老卒，可脚步仍沉稳得像一把压在刀鞘里的剑。

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他从怀中取出一只铜盒，递上前时，指节冻得发紫：“十二处老兵祠，皆已落铃。”声音低哑，像砂石磨过铁器。

苏锦黎接过铜盒，掀开一角。

内里整齐码着十二枚陶铃回执，每一片都印有不同私印——有的是残缺的虎符纹，有的是老兵临终前咬血按下的指印。