回到家，潘金莲把武大郎按在板凳上，给他伤口上药。酒精棉擦过皮肤时，他疼得浑身紧绷，却还是嘴硬：“一点都不疼，真的！”

“不疼你抖什么？”潘金莲没好气地说，指尖却放轻了力道。

“那是冷的！”武大郎嘴硬到底。

上好药，潘金莲把他推到灶前：“坐着，我去和馅。”

武大郎却跟过来，蹲在灶边帮她添柴，火光映得他脸上的绒毛都清晰可见。“媳妇，”他忽然说，“俺今日算账了，咱这月净剩了三两银子。等攒够了，就把隔壁的空屋买下来，扩大摊子。”

潘金莲搅着肉馅的手顿了顿：“你算对了？”

“绝对没错！”武大郎拍着胸脯，“俺数了三遍！”

潘金莲笑了，往肉馅里撒了把葱花：“行，听你的。”

饺子下锅时，热气腾腾的白雾裹着香味漫了一屋。武大郎盯着锅里翻滚的饺子，像只等待投喂的小狗，眼睛亮晶晶的。

“想啥呢？”潘金莲问。

“俺在想，”武大郎挠挠头，“等摊子扩大了，俺就给你做个新的擀面杖，用最好的桃木，上面刻上你的名字。”

潘金莲的心猛地一跳，饺子勺差点掉锅里。她别过脸，假装看火：“刻那干啥，怪傻的。”

“不傻！”武大郎认真地说，“这样别人就知道，这是潘娘子的擀面杖，谁也抢不走！”

窗外的月光透过窗棂照进来，落在案板上没包完的饺子皮上，泛着淡淡的白。锅里的水咕嘟咕嘟地响，饺子在沸水里翻滚，像一个个圆滚滚的福气，载着满屋子的暖，慢慢沉淀下来。

潘金莲看着武大郎专注的侧脸，忽然觉得，所谓的地狱开局，所谓的声名狼藉，在这一刻都成了过眼云烟。眼前有会笨拙地护着她的男人，有冒着热气的饺子，有攒钱扩大的摊子，这就够了。

她低头，在账本新的一页写下：“今日退敌，大郎负伤。饺子馅放了他爱吃的白菜，这厮吃了二十个，撑得直打嗝。”

笔尖顿了顿，又添了行小字：“桃木擀面杖，听着倒也不傻。”

灶膛里的火噼啪作响，映得账本上的字迹暖融融的，像极了此刻的日子。