帐外，天已经全黑了。

月亮从云层后面露出来，照着这片刚打完仗的平原。远处，草原骑兵的营地里有歌声传来，是草原上的调子，苍凉又悠长。

巴图坐在火堆边，正用一块破布擦他的弯刀。斯可图蹲在旁边，拿根树枝拨着火。

“你说，今天咱们抓了多少人？”巴图问。

斯可图想了想：“一万多吧。”

“一万多。”巴图重复了一遍，“咱们一个人都没死。”

斯可图没接话，继续拨火。

巴图把刀插回鞘里，看着火苗发呆：“以前在草原上，打一场仗，不死几十个人，抢不回多少东西。跟着宋人打仗，围着就行，追着就行，不用拼命。”

斯可图终于开口：“不好吗？”

巴图想了想：“好。就是不习惯。”

火堆噼啪响着，火星子飞到天上，和星星混在一起分不清。

柳川城头，平忠盛站在城楼阴影里，看着城外那片灯火通明的宋军营地。吉川忠康站在他身后，手里攥着一支箭——箭杆上绑着纸，是宋军射上来的。

“大殿，”吉川忠康声音沙哑，“信上说，源殿被擒了，藤原殿也败了。”

平忠盛没有回头，也没有接那封信。

“城外还有多少人？”他问。

“宋军……至少还有一万。城里……”

“城里我知道。”平忠盛打断他。五千人，半数是伤兵，粮草只够五日。城外一万，火炮数十门，还有草原骑兵。

吉川忠康嘴唇动了动，想说什么，又咽回去了。

平忠盛转过身，看着他：“你想说什么？”

“大殿，”吉川忠康低下头，“咱们……还能守多久？”

平忠盛没有回答。他看着城外那些灯火，忽然想起博多湾。那时候他也有十几万人，也有石垒，也有火炮。数月时间，什么都没了。

“明日，”他开口，声音很轻，“宋军会攻城。”