他停顿了一下，语气里浮起一丝由衷的遗憾：

“真想给琴酒也来一颗啊。我太想看他演小孩子的样子了。”

灰原哀的脸腾地涨红了。

拳头攥得生疼，掌心印下四道月牙形的血痕。

她终于明白，为什么每次琴酒提起科尼亚克的时候，表情总是那样一言难尽。

这个人，真是该死的讨厌。

“要快点想出对策来哦。”

科尼亚克的声音仍然带着那副漫不经心的上扬尾调，像在催促朋友赶上一场无关紧要的电影。

“不然等待你们的，就是跟我一样......变成小白鼠的命运了。”

说到这里，他那轻佻的声调里，终于透露出几分浸泡多年、早已与骨血融为一体的、近乎平静的恨意。

电话挂断的忙音像一块湿透的棉被，就这么突然的压在她攥紧的拳头上，压在她骤停的呼吸里，压在她尚未干涸的泪痕上。

她忽然明白了很多事。

明白他为什么对乌丸莲耶直呼其名，明白他为什么知晓却并未上报，明白他为什么突然的提醒......

那不是忠诚者的背叛。

那是被献祭者的恨。

窗外的雨不知什么时候变小了，变成那种绵密、黏腻、没完没了的冷雨，一丝一丝地黏在玻璃上，像化不开的胶。

灰原哀在床上枯坐着。

床头灯还亮着，那一小圈暖光只够照亮她膝盖周围巴掌大的地方，其余的房间都陷在阴影里。

磁带机沉默地张着舱口，那卷“18”已经被取出，静静躺在她摊开的掌心里，边缘硌着掌心的软肉。

她垂着眼，没有哭。

只是坐着。

窗玻璃上，雨痕一道一道地滑下去，没有声音，却把窗外路灯的光晕扯成无数细长破碎的丝。

半晌，她动了。

动作很轻，也很稳。她把磁带放回标着“18”的盒子里，然后是“17”“16”……一卷一卷归位，像在完成一个不容出错的仪式。

箱子合上的那一刻，她抬起眼，瞳孔里没有泪，只有某种沉淀到底的、很沉的东西。

她起身，快速收拾个人物品，清理着自己居住的痕迹，像被按下快进键的默片。

将所有东西都收进几个大袋子，她下楼，推开地下室的门。

那些实验数据，她亲手录入、亲手整理的每一份，原件、备份、手写的笔记——全部收进防火箱，密码锁扣死。

她清点着半成品的解药，将药盒扣好，放入口袋中。

她的手指从箱盖上离开时，很稳。