一道瘦小的身影悄无声息地靠近，穿着洗得发白的灰袍，走路落地无声，手里捏着一张破旧得快散架的阵图。

是墨鸦。

他走到距离风暴五步远的地方停下，没说话，也没看方浩，只是抬起手，用指节在地面轻轻敲了三下。

咚、咚、咚。

声音不大，但方浩听得清楚。他知道这小子的习惯——布阵前总要敲三下，说是防止手滑画错符。

接着，墨鸦蹲下身，把阵图往地上一铺，手指蘸了点不知从哪抠出来的泥灰，开始在地上勾画。线条歪歪扭扭，看着像小孩涂鸦，可每画一笔，地底下就冒出一丝极淡的灰气，顺着符纹游走，慢慢聚成一层薄雾般的屏障。

方浩看得直咂舌：“这都能行？你这阵图是捡的吧？”

墨鸦没理他，继续画。

哭声还在继续，风暴的缺口维持得比刚才久了些。墨鸦抓住机会，最后一笔落下，整套符纹瞬间亮起微光，那层灰雾猛地一涨，形成一个半圆形的护罩，正好罩住方浩前方的路径。

“可以走了。”墨鸦终于开口，声音平得像井水。

方浩没废话，握紧罗盘，抬腿就冲。

踏入护罩的瞬间，脚底那种滑腻感消失了，取而代之的是一种踏实的阻力，像是踩进了刚犁过的田地。他加快脚步，直奔风暴缺口。

越靠近，压力越大。空气像凝固的胶水，每前进一步都得用力撕开。耳边除了哭声，还多了种低沉的嗡鸣，像是千万人在同时念经，字句听不清，但每一个音节都砸得人心头发颤。

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两丈。

一丈。

他终于跨过了风暴边缘，站在了缺口内侧。

眼前景象一变。

没有山，没有树，也没有天。只有一片灰蒙蒙的虚无，中间悬浮着一点微光，不大，像颗没点亮的夜明珠，可就是这颗光点，让他胸口的罗盘烫得几乎拿不住。

他站定，不敢再上前。

就在这一刹那，脑子里猛地涌进一堆东西。

不是画面，也不是文字，而是一种“知道”——比如他知道火为什么会烧，不是因为柴多，而是因为“燃”本身就是一种规则；他知道水为什么会流，不是因为地势，而是“动”早已写进万物的骨子里。

这些碎片在他脑海里翻腾，快得抓不住，可他拼命记，哪怕只记住一丝半缕。

额头很快渗出汗，顺着眉角往下淌，流进眼睛里，辣得生疼。他眨都不眨，死死盯着那点微光，仿佛多看一眼，就能多懂一分。

突然，哭声弱了。

方浩心头一紧，回头。

只见那两个小脑袋已经开始模糊，黄瞳的那个打了个哈欠，黑瞳的那个眼皮直打架，投影摇摇欲坠。显然，这招不好使太久。

风暴开始反弹，残存的气流迅速回卷，缺口正在闭合。

“还没够！”方浩咬牙，还想往前，可脚下一沉，地面竟开始下陷，像是这片空间本身就不欢迎他。

就在这时，墨鸦的声音从外面传来：“三息！”