“那就行。”方浩拍拍他肩膀，“回头给你换张新图，记得挑个耐造的。”
墨鸦嗯了一声，抬头望着那本金色法典，眼神有点恍惚：“它……刚才说了什么？”
“我没听见。”方浩耸肩，“可能明天早饭吃什么吧。”
墨鸦没笑，也没反驳，只是默默把手伸进口袋，摸出一块炭笔和一张皱巴巴的草纸，开始画起来。线条歪歪扭扭，像是小孩涂鸦，可仔细看，竟与法典某一页的符文隐隐对应。
方浩懒得看，仰头继续盯着天幕。
法典静静漂浮，不再变化，也不再需要谁去维持。那些曾游荡的意识投影，此刻已悄然融入其中，成为字里行间的呼吸与脉搏。有的文明符号在缓慢旋转，有的音节在无声吟唱，还有的直接化作一道光，在书页间来回穿梭，像守夜的更夫。
远处，防护网依旧泛着虹彩，比之前更稳了。风从山脊吹过，带着一点凉意，却不冷。
方浩摸了摸鼻子，觉得有点困。刚才那一连串操作耗得不轻，尤其是鼎里往外喷语言的时候，他感觉自己像个被榨干的酸菜坛子。
“该吃午饭了。”他说。
没人回应。
墨鸦还在埋头画，手指微微发抖，可笔没停。
方浩也不催他，就站在原地，一手扶着鼎，一手插进袖子里，眼睛半睁半闭，像是随时能睡着。
过了好一会儿，墨鸦终于停下笔。他看着纸上那团乱线，低声说：“最后那个语言……不是签到来的。”
方浩眼皮掀了掀：“哦？”
“是从鼎里自己出来的。”墨鸦抬眼，“像是……本来就在那儿。”
方浩咧嘴一笑：“那不正好？省得我天天打卡。”
他正说着，忽然感觉腰间一热。低头一看，青铜鼎的裂痕又闪了一下，比刚才更亮些，像是有什么东西在里面醒了，正轻轻敲门。
他伸手按住鼎身，没说话。
天上，那本金色法典翻到了新的一页。