他指着那幅歪树图：“你画的是树吗？不是。是你心里着急。”又指那座“屁股山”：“你画的是山吗？也不是。是你怕画不好，手先抖了。”
他顿了顿，把笔递过去：“别想着画得多像。想着你想让别人看见什么。你想让他们看见和平，那就让笔也平和下来。”
说完，他退后两步，不再说话。
觉醒者们你看我、我看你，陆续低头，重新提笔。
这一次，线条稳了。
有人画出一片田野，田埂弯弯曲曲，但透着踏实；有人画了座桥，横跨河流，桥上走着不同模样的生灵；还有人画了太阳，不是圆的，是椭的，像个煎蛋，但光洒下来的时候，所有人都觉得暖。
方浩站在边上，没再插手，只是偶尔帮人扶一下石板，或者把滚过来的碎石踢开。他看着那幅逐渐成型的画卷，越看越觉得不对劲。
太顺了。
和平归和平，可这画里少了点东西——冲突、挣扎、矛盾，全没了。时间长河哪有这么干净？该有的裂痕、断流、倒灌，一样没画。就像只给人看甜粥，不让人知道锅底糊了。
他正想着，目光忽然停在画卷中央。
那里画了棵大树，枝叶繁茂，根系深入地底，象征时间之树。整体挺好，可树冠某处，一抹颜色不对。
暗紫色。
不是炭笔能调出来的色，也不像任何颜料。它就在那儿，突兀地趴在一片绿意里，像是谁不小心滴了血，又像是被什么东西偷偷盖了个戳。
方浩走近几步，借着整理袖子的动作，指尖悄悄碰了碰青铜鼎。
鼎身微温，纹路轻颤。
他闭眼一扫——无警报，无入侵，系统没反应。但这颜色里，藏着一丝“未命名时间残响”，说不清来路，像是某个还没发生的时间片段，提前漏了出来。
他睁开眼，不动声色。
画家也看到了。
他蹲在那抹紫前，看了很久，忽然笑了：“原来连画笔也会做梦。”
他从小瓶里取出一滴晨光，混进颜料，轻轻往上一涂。紫光一闪，隐了进去，树冠恢复如常。