“敢错！”

又一人跟着吼出，是个瘸腿的刀盾兵，拄着矛站起来。

“敢错！”

越来越多的人喊出这两个字。新兵红了眼眶，老兵挺直脊梁，连那个跌倒的士兵也爬起来，把最后一根木桩狠狠钉进土里。

吼声如潮，冲破晨雾，惊起林间寒鸦四散飞逃。

陈无涯站在高台上，任那声浪扑面而来。他没有笑，也没有动，只是握紧了手中的破甲锥。

喧嚣持续了很久才渐渐平息。人们陆续归队，检查兵器，磨砺刀锋，营地重归紧张有序的节奏。可这一次，他们的眼神不一样了。

有人开始自发演练“左三右二”的步伐，有人低声重复“退步即攻”的口诀，就连重伤未愈的士卒也在营帐里用手比划着变阵路线。

白芷收剑归鞘，立于台侧。她望着陈无涯的背影，见他始终未动，便也不语，只轻轻抚过旗上蓝穗，守在一旁。

太阳升得更高了些，照在高台边缘的冻土上，反射出刺目的光。

陈无涯低头看了看掌心。那里布满旧茧，有几道新划的血痕还未结痂。他慢慢摊开手指，又缓缓握紧。

远方山影沉沉，轮廓清晰可见。

他忽然想起昨夜敌将临死前的表情——不是愤怒，不是恐惧，而是困惑。那种眼睁睁看着大军崩解，却完全不明白为何会这样的茫然。

那一刻，他就知道，“错”已经成了刃。

而现在，这刃要出鞘了。

他站在原地，目光投向战场尽头。风卷起他粗布衣角，补丁摞补丁的行囊在背后轻轻晃动。

台下一名士兵走过，手里抱着一捆新削的木桩。他脚步很稳，经过高台时特意放慢，抬头看了他一眼。

陈无涯微微颔首。

那士兵嘴角扬了扬，继续前行。木桩边缘蹭过地面，发出沙沙的声响。

陈无涯抬起手，用袖口擦了擦破甲锥的锥尖。