女孩从口袋里掏出个用手帕包着的东西，递过来：“这是妈让我给你的。她说……要你来了，就把这个交给你。”

手帕是洗得发白的蓝布，上面绣着朵歪歪扭扭的银杏叶，针脚粗糙，像出自新手。老秦接过来，手抖得更厉害了，一层层打开，里面是枚银锁，样式老旧，锁身上刻着的“长命百岁”已经磨得模糊。

这是他小时候外婆给他戴过的那枚。母亲走的那天就不见了，他以为早被父亲扔了。没想到，她竟一直带在身上，带了二十多年。

老秦捏着那枚银锁，冰凉的金属硌得手心生疼。锁链缠着他的手指，像条解不开的绳。他想起何英洁的话：“去看看吧，哪怕是骂她一顿，哭一场。”

可现在，他骂谁去？哭给谁看？

二十多年的怨恨，像团攒在手里的线，原以为见面时能理出个头绪，或者干脆狠狠扯断，或慢慢解开。可到头来，线的另一头空了，只剩下他攥着线头，站在原地，连句“为什么”都问不出口。恨了这么久，怨了这么久，到最后，只剩下满心的空落。就像他赶了一夜的路，以为能抵达终点，却发现终点早已被时光抹去。

窗外的天渐渐亮了，晨光透过玻璃照进来，落在白布上，泛着层惨淡的白。老秦慢慢蹲下身，额头抵着冰冷的床沿，肩膀开始不受控制地发抖。

他没哭出声，只是喉咙里发出像困兽一样的呜咽，一声比一声低，一声比一声沉，像要把二十多年的委屈、愤怒、思念，还有那来不及说出口的、连自己都不肯承认的原谅，都咽进肚子里，埋进这无声的告别里。

这章没有结束，请点击下一页继续阅读！

病房里很静，只有女孩压抑的哭声，和老秦那听不见却震得人心头发颤的呜咽，在晨光里，一点点消散。

有些遗憾，一旦造成，就是一辈子。就像他赶了一夜的路，终究没赶上那最后一面；就像母亲揣了二十多年的银锁，终究没等到亲手戴回他脖子上的那天。

老秦后来常常想，那天要是没走错医院，会怎么样？或许会让母亲看见他最后一眼，或许能听到她那句迟来的“对不起”。可人生没有如果，只有结果和后果。

后来那枚银锁，他一直戴在脖子上，藏在衬衫里，贴着心口的位置。冷的时候，能感觉到那点金属的凉；想她的时候，能摸到那磨平的字迹。

就当……是她用另一种方式，陪他走剩下的路吧。