第二关更为简单。

她轻声哼起那首方言童谣，“雁-不-过-岭，心-锁-铜-井”，八个字的节奏恰好对应石匣上的八个凹点。

指尖依次按下去，“咔嗒”一声，铜绿簌簌地掉落下来。

最后一关，李咖啡捧着三杯酒走了过来。

酒液倒进铜盏的瞬间，“火引”沉在最底部，红得像一团烧不穿雾气的火焰；“云书”漂浮在中间，白得像一片不肯散去的云朵；“空山”飘在最上面，清得像一滴落不进尘埃的露水。

三层酒液界限分明，泛着虹彩。

许先生突然捂住嘴，指缝间漏出呜咽声：“她最爱雨后城墙的光……可‘合’之酒呢？”

李咖啡摇了摇头，酒壶在掌心沁出冷汗：“我试过所有甜酒，一倒入杯中就变得浑浊。”

雁子没有说话。

她从包里掏出一只小瓶，瓶身上还凝结着晨露——那是那日保温壶里融化的冰水，“试试这个。”

淡金色的液体滑进铜盏，第四层光芒缓缓升起，宛如破云而出的太阳，宛如融化冰雪的春天，宛如两双手在雨中轻轻触碰。

许先生颤抖着捧起铜盏，眼泪砸在酒面上，荡起一圈圈涟漪：“原来……她等待的不是诗，而是有人替她回家。”

石匣“吱呀”一声裂开了一条缝。

晨雾中，可以看见里面有一本泛黄的日记，封皮上压着一枚铜钥匙——钥匙的齿痕深浅不一，仿佛是谁用指纹刻成的。