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“你看我缝的。”吴邪举着自己缝的歪歪扭扭的兔子尾巴，有点不好意思。

张起灵抬眼看了看，伸手接过，用针线稍微修饰了一下，那歪扭的尾巴居然变得圆润起来。“挺好。”他说。

吴邪凑过去看他缝的兔子，耳朵尖尖上还缝了点粉色的布，像真的沾了点晚霞。“你还会这个？”

“以前缝过帐篷。”张起灵的声音很轻，“在戈壁上，帐篷破了，得自己补。”

吴邪心里一动，想起那些他没参与过的岁月，这个人独自一人在荒漠里、在雨林里、在雪山里，缝帐篷、修工具、处理伤口，该有多难。他轻轻碰了碰张起灵的手背：“以后，我帮你缝。”

张起灵的动作顿了顿，抬眸看他，眼里的光比灯光还暖。他没说话，只是把手里快缝好的兔子往吴邪那边推了推，让他接着缝耳朵。

窗外的星星亮起来了，一颗一颗，像撒在黑布上的碎钻。屋里的灯光明明晃晃，照在两人交叠的手上，照在慢慢成形的布偶上，也照在那些没说出口的话里——比如“留下来”，比如“一辈子”。

胖子的呼噜声、窗外的虫鸣声、针线穿过布料的沙沙声，混在一起，成了最安稳的催眠曲。吴邪缝着兔子耳朵，偶尔抬头看看身边的人，觉得手里的针线不仅在缝布偶，也在把他们的日子，一针一线，缝成了再也拆不开的样子。

夜渐深，王婶屋里的灯熄了。张起灵把缝好的布偶放进篮子里，吴邪已经靠在他肩上睡着了，呼吸均匀。他小心翼翼地把人抱起来，往屋里走。月光从窗棂照进来，在地上铺了层银霜，映着吴邪嘴角浅浅的笑意。

张起灵把他放在床上，盖好被子，坐在床边看了一会儿。窗外的丝瓜藤又沙沙响了，像在说，这样的日子，还长着呢。他抬手轻轻碰了碰吴邪的头发，动作轻得像怕惊醒了月光。

是啊，还长着呢。长到足够把所有漂泊的岁月，都酿成窗下这盏灯的温度。