门槛前的脚印还湿着，像刚从书页里渗出来的一样。

林小满盯着那痕迹，膝盖还在发软。她扶着桌沿站起来，掌心贴住断裂的铜铃，一丝微弱的震感顺着指缝爬上来——不是预警，是残存的共鸣在回应什么。

“它没走。”她低声说，“只是退回去了。”

陈砚靠在倒塌的书架边，半本焦黑的册子压在胸口，呼吸很浅。他睁开眼，目光落在地面裂缝上：“下面有东西在吸气，像是……一张嘴。”

周予安漂在他们身后，身形淡得几乎看不清轮廓。他抬起手，指尖划过空气，留下一道极细的光痕。“我能感觉到，那些被抽走的记忆……还在往下沉。”

林小满没回头，只把腰间的光刃书签握紧了些。刀柄烫得厉害，那是刚才战斗留下的余热，也是周予安最后一点魂力的残留。她知道他撑不了多久，可现在不能停。

“我们得下去。”她说，“源头不在这里，在地底。”

陈砚没反对。他用书页边缘抵住地面，借力起身，嘴角那道血痕又裂开了一点。他没去擦，只是将残册翻到一页空白处，指尖蘸了点血，写下三个字：顺脉行。

墨迹刚落，纸面就泛起一层暗红波纹，像水下晃动的影子。他抬头：“文脉还在跳，说明下面的仪式没断。只要它还在运转，我们就找得到路。”

林小满点头，弯腰捡起一块课本的碎片——那是周予安生前藏告白纸条的地方。纸角已经发黄，字迹模糊，但她还记得上面歪歪扭扭写着什么。

她蹲下身，把纸片轻轻按进地板裂缝。

一瞬间，裂缝微微扩张，边缘浮出几行细小的文字，像是从地底被吸上来的回音。那些字排列成螺旋状，向下延伸，隐约能看见一段石阶的轮廓。

“通道开了。”她说。

周予安飘近一步：“我来断后，灵光还能撑一会儿。”

“别硬撑。”林小满看了他一眼，“要是感觉不对，立刻喊我。”

三人排成三角阵型，沿着石阶下行。空气越来越冷，但不是普通的寒意，而是带着一种干涩的压迫感，像是肺里被塞进了晒干的纸屑。每走一步，耳边都有极轻的翻页声，仿佛整座地下空间都被装订成了某本书。