这个人，也是诗劫者。

三百年前，死在了诗魂的反噬之下。

他盯着那具枯骨，很久都没有动。最后，他把残卷轻轻地放回枯骨手里，站起来，拍了拍身上的灰。

他知道，这不仅仅是警告，是一场预演。

他正走在同一条路上。

他走出诗窖，夜风卷着灰烬扑到他脸上。远处主殿已经成了残垣断壁，火已经熄灭了，只剩下烧焦的柱子立在那里。活着的诗术者都躲在废墟里，没有人敢靠近碑林。他们知道，那片地方已经不属于人间了。

他没有回头。

左臂上的青纹又开始涌动，往心脏的方向蔓延，他的意识渐渐被侵蚀。 他的记忆开始模糊——母亲的面容、小时候读过的诗、第一次握笔的感觉，都在被一种更古老的东西覆盖。

他抬起手，摸了摸脖子上的锁形纹路。

纹路微微起伏，就像在呼吸一样。

他突然停下了脚步。

月光下，他裸露的左臂上，青纹深处浮现出一行新诗，他从来没写过，可每一个字都很清晰：

“心为锁，身为引，诗火焚我，以照长夜。”

他盯着那行字，抬起手，指尖在皮肤上轻轻划了一下。

皮开肉绽，血涌了出来。

可那诗句，一点都没有动。

他笑了，笑声低沉沙哑，就像砂纸磨过铁锈。

他知道，从他喊出那句“焚尽者，方得永生”开始，结局就已经注定了。

诗劫者，从来不是掌控诗的人。

而是诗，选中的祭品。