有人开始喊。

“赢了！”有人跪地哭，诗盟残部摇晃着站起来，想迎他们的守门人。一个年轻诗人踉跄上前，眼含泪：“刘大人……我们……活下来了。”

刘斌没动。

他低头看铜牌。

“诗者归来”四个字在渗血，血顺着牌面流下，滴在指尖，烫得像熔金。不是他的血，是诗源的回应——它在警告，也在哭。

他闭眼。

识海里，“九渊图”第七环自己转，越来越快，拦不住。门在合，可里面变了——残诗回廊没了，换成一群模糊人影，浮在门心，嘴一张一合，齐声低语，层层叠叠，最后汇成一句：

“你用了不该用的力……”

那话不是骂，是怜。

刘斌睁眼，看远处。

太阳全升了，照在墨塔的断墙上，光斑驳。他知道，赢只是暂时的。诗源在怒，门在变，他体内的诗莲，一瓣一瓣地落。

他慢慢抬手，指尖蹭了蹭铜牌。

“我知道。”他轻声说，“但要是没人敢用这力，诗就真死了。”

风起了，卷起灰，打个旋，往天上飘。灰里，隐约有字闪——是那些没了的诗，在风里拼成一句残句：

“光不灭，诗不亡。”

刘斌笑了。

他转身，往塔下走。

身后，墨塔在晨光里立着，像墓碑，也像丰碑。

他的影子，还在。