声音不齐，调乱，有人快有人慢，有人咬字不清。可它们聚在一起，像从地底升起的潮，冲进墨塔，灌进门心。

青火疯了。

它不再听话，火焰扭成无数张嘴，有的笑，有的哭，有的唱跑调童谣。九重黑石开始崩落，一块接一块，砸地成粉。门框上的镇魂纹一根根断，露出底下更老的字——没人认识，可谁都心慌，像那是诗最初的模样，是人第一次开口说话的音。

黑袍首领跪下，青铜简化成灰。

他抬头，死死盯着刘斌，嘴动，想说什么。可他的声音被世界吞了。最后，他缓缓闭眼，身体化作一缕青烟，被风吹散。

刘斌站着，右手垂着，手腕还在滴血。

滴答。

滴答。

血珠落在最后一块没裂的黑石上，慢慢渗进去。石面浮出一行小字，只写了一半：“诗不镇门——”

风停了。

整座城静了。

然后，从某个角落，传来第一声轻笑。

接着是第二声，第三声。

有人开始哼歌，调子跑得离谱；有人在墙上写字，歪歪扭扭；有个小女孩蹲路边，用粉笔画了朵花，又在下面写：“花会疼吗？它开的时候，是不是也在哭？”

那不是诗。

但那，是诗的开始。

刘斌抬头，看墨塔顶。

那儿，青火灭了，换了一缕白光，像天快亮时的第一道晨曦。

他知道，门还没开。

但诗，已经醒了。