他深吸一口气，举高火把，弯腰，钻了进去。

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通道极窄，只能爬。空气越来越冷，墙上有规律凹槽，像轨道。爬了十米，前面豁然开朗。

圆形密室。

中央立着青铜鼎，三足两耳，满身诗篆。鼎口开着，内壁焦黑，像烧过什么。

鼎前，一块石板，上面写着现代字：

“诗不可控，故须重铸。”

落款是个符号：一把断笔，插在锁孔里。

他认得。

是“诗匠会”。

传说中的组织，说要“重塑语言秩序”，认为自由诗是乱源，得由“诗匠”统一写标准诗，全民用。他原以为是系统分支，现在明白——他们是独立的，甚至比系统更危险。

因为系统只是压，而他们，想彻底重写。

他走近青铜鼎，伸手碰。

指尖刚触鼎身，脑子里炸开一段旋律。

不是声音，是记忆。

女人的声音，轻轻念：

“风起于青萍之末，浪成于微澜之间。诗生于人心，死于规训。”

他猛地后退。

那是他母亲的声音。

可她七岁那年就没了，官方说是“意外”。他一直怀疑，她是觉醒者，被系统带走了。

难道……她来过这儿？

他颤抖着翻鼎底，发现一行小字：

“若见此鼎，吾儿，勿信任何诗。诗已死，唯引可生。”

字迹熟。

是他母亲的。

他跪了。

原来她没死，是藏了。

她知道“源引”存在，知道碎片会传，所以留线索，等他来。

可她为啥说“勿信任何诗”？

是因为诗被污染了？

还是……诗本身就是陷阱？

他抬头，看鼎内。

焦痕深处，有点微光。

他伸手，探进去。

指尖碰到一片薄片。

拿出来。

是块青铜残片，上面刻着：

“引——在——你——心——中——”

字突然断了。

他愣住。

这不是刻的。

是……他自己写的。

刚才，无意识中，他的手指在背面划出了这五个字。

他忽然明白——

诗魂不是外头的东西。

是记忆，是痛，是不肯低头的念头。

“我不听。”

“我不从。”

“我不安。”

这三句，从来不是反抗。

是唤醒的咒。

他闭眼，把残片贴心口。

低声念：

“万诗归源，魂起于引。”

石室震动。

鼎中火，忽然自燃。