“雷总估计要被气得吐血了，这哪是请了个救星，这是请了个祖宗！”

高健抱着他的摄影机，面无表情地从那些议论纷纷的人群中穿过。

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他推开江辰办公室的门。

里面没有开灯，只有巨大的落地窗，透进京城傍晚的，最后一抹霞光。

江辰没有坐在办公桌前。

他就站在窗边，看着屏幕上的一张照片。

那是一个穿着粗布对襟衫，头发花白，面容清癯的老人。

他坐在一块山石上，手里拿着一根竹杖，正望着远处的云海。

照片的像素不高，甚至有些模糊。

但那份遗世独立的孤高，却穿透了屏幕。

高健没有说话，只是静静地站在他身后。

“这才是风骨。”

江辰开口了，仿佛在自言自语。

他没有任何的愤怒，也没有一丝的沮丧。

那些在别人看来是羞辱的“扫帚”，是难堪的“闭门羹”，在他这里，却成了某种，激赏。

他转过头，看着高健。

“去告诉林岚，让派去的人，原地待命。”

“然后，清空三号摄影棚。除了你，谁也不准进。”

他走到自己的书桌前，那里，不知何时，已经铺开了一张巨大而洁白的，宣纸。

旁边，一方古砚，一块墨锭，静静地躺着。

江辰拿起墨锭，开始在砚台上，不疾不徐地，缓缓研磨。

沙沙的，磨墨声，在寂静的办公室里，清晰可闻。

那是一种，能让时间都慢下来的，仪式感。

高健看着他的侧影，忽然明白了什么。

请不来。

那就，召来。

江辰抬起头，目光穿透了玻璃，望向了终南山的方向。

“他不下山，不是因为山高。”

他的话语很轻，却带着一种，洞悉人心的，通透。

“而是因为山下的知音，还未到。”

话音落下。

他提起饱蘸了墨汁的狼毫笔，悬于宣纸之上。

笔锋，未落。

气象，万千。