苏青梅吃得最快，像是饿死鬼投胎。她三两口吞下面条，连汤都喝了个精光，然后用手背一抹嘴，又要去拿针。

“坐会儿。”

江辰递给她一瓶水，挡在了绷架前，“手废了，我的战袍就没了。”

苏青梅瞪着满是红血丝的眼睛，想发火，但看到江辰那张平静得近乎冷酷的脸，不知为何，那股邪火硬生生压了下去。

她一屁股坐在满是线头在地板上，拧开水猛灌了一口。

“你为什么那么恨那只凤凰？”

江辰突然开口。

周围几个正吃面的老人动作一顿，空气瞬间凝固。

苏青梅拿着水瓶的手僵在了半空。

她低下头，看着自己那双满是针眼、粗糙得像树皮一样的手，沉默了很久。久到林岚以为她又要发疯的时候，她突然发出了一声极轻的冷笑。

“不是恨。”

苏青梅的声音沙哑，像是被烟熏坏了嗓子，“我是想让它死个痛快。”

小主，

“五年前，也是去巴黎。”

她盯着虚空中的某一点，眼神空洞，“那时候我还没疯。我花了一千八百个日夜，绣了一幅《百鸟朝凤》。那是我这辈子的巅峰，我觉得那东西是有灵魂的，我甚至能听见鸟叫。”

“那时候，有个所谓的‘导师’，叫皮埃尔。”

听到这个名字，林岚猛地捂住了嘴。皮埃尔，不正是现在LW的那个首席设计师吗？

“他说要带我去见世面，帮我把作品运作到卢浮宫展出。我信了，我是个傻逼，我信了。”

苏青梅嘴角勾起一抹惨厉的弧度，“直到开展前一天，我在后台看见了那幅绣品。名字改了，叫《东方的余晖》。作者署名那一栏，写的不是‘苏青梅’，而是‘Pierre（皮埃尔）’。”

“我去找他理论。你猜他说什么？”

苏青梅模仿着那个法国人耸肩的动作，语气极尽嘲讽：“他说：‘苏，你只是个工匠（Artisan），而我是艺术家（Artist）。是你这双手做的没错，但只有签上我的名字，这块布才值钱。这是你们东方人的荣幸。’”

“操。”

角落里，一个脾气火爆的老木匠把手里的筷子狠狠折断了。

江辰面无表情，只是靠在桌沿的手指，轻轻敲击着木板。节奏很慢，却像是某种倒计时。

“然后呢？”江辰问。

“然后？”苏青梅笑得眼泪都出来了，“然后我就当着所有媒体的面，掏出打火机，一把火把它点了。”

“你不知道，那丝绸烧起来多快啊……那个混蛋想上来抢，被我一脚踹开了。我就那么看着，看着那只凤凰在火里卷曲、发黑，最后变成一堆灰。”

“那一刻我觉得特痛快。”

苏青梅抬起头，直视江辰的眼睛，目光里燃烧着两团鬼火，“既然你们觉得我不配拥有名字，既然你们觉得东方的技艺只是你们镀金的工具，那老娘宁可把它毁了，也不给你们当婊子立牌坊！”

“从那以后，我就被行业封杀了。皮埃尔说我有精神病，具有攻击性。没人敢用我，也没人敢买我的绣品。”

屋内一片死寂。只有镝灯发出细微的电流声。

林岚眼眶红了，她没想到这个看起来疯疯癫癫的女人，背后竟然藏着这么惨烈的过去。那不仅是一幅作品，那是一个顶尖匠人全部的尊严。

“他现在混得不错。”

江辰平静地打破了沉默，他拿出手机，划出一张照片，那是皮埃尔在LW发布会上得意的笑脸，背后是那条抄袭的马面裙。

“他现在是LW的首席，时尚圈的皇帝。他依然在偷我们的东西，并且依然在那儿大放厥词，说我们是落后的裁缝。”

江辰把手机屏幕转向苏青梅。

“这只凤凰，你烧了一次。这一次，还要烧吗？”

苏青梅死死盯着那张脸，牙齿咬得咯咯作响，整个人都在颤抖。

“不烧了。”

她撑着地板站了起来，那种摇摇欲坠的虚弱感瞬间消失，取而代之的是一种令人胆寒的杀气。

“这次，我要让它飞到那个王八蛋的头顶上去。”

苏青梅一把抓起江辰放在桌上的《东方色谱》，重新走向那架巨大的绣绷。