父亲愣了一下，没吭声，但紧绷的肩膀松了一丝。

“我看看。”昭阳伸手，极其轻柔地调整了一下面罩头带的松紧，避开他耳后因为长期卧床有些发红的皮肤，“这样呢？会不会好一点？”

父亲从鼻子里哼了一声，算是默认。

“医生说了，现在你的肺需要多一点氧气帮忙，就像跑累了的人需要多喘几口气。”昭阳的语气平常得像在谈论天气，“咱们就戴一会儿，十分钟，行吗？我在这儿看着时间。十分钟后要是还难受，咱们再摘下来歇歇，跟医生商量换个更舒服的。”

她没有命令，没有哀求，而是给出了一个有限度的、有选择的方案。父亲浑浊的眼睛看了她几秒，终于极其轻微地点了一下头。昭阳小心地替他戴好面罩，手指拂过他花白稀疏的头发，触感干燥而脆弱。

十分钟里，父亲仍不时皱眉，扭动，但终究没有扯下面罩。昭阳就坐在旁边，看着他胸腔起伏，数着监测仪上跳动的数字，偶尔说一句“还有五分钟”，“快了”。这十分钟，对她，对父亲，都像一场漫长的角力，比的不是力气，是耐心。

喂饭是另一场战役。父亲胃口极差，吞咽困难。母亲熬了小米粥，一勺勺喂，他却总是别开头，或者含在嘴里半天不咽。

“爸，”昭阳接过碗，用小勺舀起一点点，送到他唇边，“尝尝，妈熬了一早上，米油都熬出来了，很香。”

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父亲闭着嘴。

昭阳不急，也不收回手。她只是举着勺子，声音平和地继续说：“记得我小时候有一次发烧，什么都吃不下，你就用小火给我熬米汤，说这个最养人。那时候觉得，我爸熬的米汤是甜的。”

父亲的眼皮动了动，慢慢张开了嘴。粥喂进去了，他缓慢地吞咽，喉结费力地滚动。

每一口都如此艰难。但昭阳的脸上没有一丝不耐。她像对待一件极其精密易碎的瓷器，动作轻柔，节奏缓慢，允许停顿，允许失败。她知道，父亲抗拒的不是食物，是这种无能为力、需要被人照料、尊严似乎随之流失的可怕感觉。她的耐心，是在用行动告诉他：你依然被尊重，被重视，你的不适可以被接纳，这个过程我们可以慢慢来。