古一伸手示意，传送门扩大了些，正好能容下金刚的体型。

她带着金刚走到传送门旁，回头对托雷斯特点了点头，便带着还在犯懵的金刚踏进了传送门。

托雷斯特瞥了一眼门里的景色，只觉得那片云雾缭绕的山林有些眼熟，却没来得及细想，就见古一法师像教训不听话的孩子那样用金色的鞭子抽金刚的屁屁……传送门“唰”地消失了，托雷斯特也没热闹看了。

托雷斯特站在完好如初的纽约街头，雪花还在飘，街头的行人依旧行色匆匆，刚才的战斗仿佛一场梦。

他摸了摸口袋里缩小的鱼鳍枪，又想起古一的话，心里突然亮堂了些。

拿到空间宝石，就能回家了。

他不再发呆，裹紧大衣，朝着布鲁克林的方向走去。

而这一天，纽约很多人都做了个相同的梦：梦里有个巨大的黑猩猩，在帝国大厦顶端拍打着胸口，还击落了好几架飞机，场面惊险又荒诞。

没人知道，这场梦其实是古一法师留下的“记忆缓冲”，既抹去了真实的战斗痕迹，又给人们留下了一点奇幻的印记。

“咦？！我怎么记得古一法师是个光头佬来着？”托雷斯特前世的记忆碎片猛的冲击大脑，记起来古一法师应该是一手量角器，一手三角板，因为经费太贵，强制下线的那个光头美女。

……

1933年的纽约寒冬，风裹着雪粒刮在脸上，比刀子还疼，可比寒风更刺骨的，是街头那股化不开的绝望。

第五大道旁的面包店门口，排着蜿蜒几十米的长队，每个人手里都攥着皱巴巴的救济券，眼神里没了光，只有对一块硬面包的渴望。

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穿破洞大衣的男人蹲在垃圾桶旁，用树枝拨弄着里面的残羹冷炙，冻得发紫的手指哆哆嗦嗦，连块发霉的面包都没找到。

几个孩子光着脚踩在融雪的泥水里，鼻涕冻成了冰碴，围着卖热汤的小摊打转，摊主却只能无奈地摆摆手，锅里的汤早就稀得能照见人影。

街边的店铺十家有八家挂着“停业清仓”的木牌，玻璃橱窗蒙着厚厚的灰，里面的旧西装、破皮鞋落满了尘埃，像被遗忘的时光。

流浪汉裹着几层报纸睡在银行门口的台阶上，报纸上印着“失业率突破25%”的黑体字，被寒风卷得哗啦作响，盖过了他们微弱的咳嗽声。

托雷斯特走在这样的街上，旧大衣又脏了几分，鞋底磨出了洞，雪水渗进去，冻得他脚趾发麻，可他顾不上这些。

他已经在布鲁克林的街头晃了整整四天，连个“瘦弱、爱打架、有肺痨”的年轻人影子都没见着。

“这破时代，连找个肺痨鬼都这么难！”托雷斯特踢飞脚边一块冻硬的泥团，泥团滚到街边一个流浪汉脚边，对方猛地抬起头，浑浊的眼睛里满是警惕，他赶紧摆摆手，没敢再多说。

他掏出皱巴巴的纸，上面是他凭记忆画的布鲁克林街区图，红笔圈满了“可能有瘦弱年轻人出没的地方”。

街角的拳击馆、征兵站门口、甚至是救济站，可他跑遍了这些地方，要么是膀大腰圆的混混，要么是饿得站不起来的流浪汉，连个像“未来美国队长”的人都没有。