托雷斯特把枪拔出来时，清晰地看到枪尖上的血被吸得干干净净，枪身的绿光闪了闪，像是吃饱了似的，可他只皱了皱眉，吐槽了句“这血真腥”，就随手把枪扛在了肩上。

地上横七竖八躺满了裂口怪的尸体，酒吧里的腥臭味比刚才更浓了，托雷斯特抹了把脸上的血和汗，喘着粗气环顾四周，终于清净了。

他刚想找个地方坐下来歇会儿，突然听到外面传来警笛声，比刚才更近了，显然是有人报了警。

“肏！”

托雷斯特骂了一句，一环套一环啊，没再管地上的尸体，提着还在泛着绿光的鱼鳍枪，从酒吧后门溜了出去。

刚钻进暗巷，他才感觉到手里的枪有点不对劲，比刚才沉了点，枪身的绿光也亮得有点晃眼，可他晃了晃枪，没发现别的异常，只当是杀得太猛，自己感觉错了。

“先找个地方洗干净这一身臭血，明天再去码头救济站找史蒂夫那个扑街！”

托雷斯特把鱼鳍枪缩小揣回口袋，摸了摸脸上还没干的血，嫌弃地皱了皱眉，朝着远离警笛声的方向走去。

他没注意到，口袋里的鱼鳍枪，枪身上的绿光正在慢慢凝聚，枪尖的纹路里，似乎有淡淡的血影在流动。

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而溜之大吉的范海辛，此刻正躲在远处的屋顶上，通过望远镜看着酒吧里的火光和托雷斯特离开的背影，嘴角勾起一抹冷笑：

“果然怪物实力太弱，试不出深浅。”他摸了摸口袋里的银小刀，眼神里的算计更浓了，“慢慢来，总能找到弄死你的办法。”

暗巷里的风卷着雪粒，吹走了酒吧的腥臭味，却吹不散托雷斯特被阴后的火气，更吹不动鱼鳍枪里正在酝酿的异常。

第二天的纽约，雪停了，阳光透过灰蒙蒙的云层，洒在布鲁克林的街道上，给冻得发硬的积雪镀上了层淡金色。

托雷斯特揣着缩小的鱼鳍枪，慢悠悠晃进码头区的救济站。

跟昨天的急吼吼不同，今天他连脚步都慢了半拍，看着排队领面包的长队，没像之前那样冲上去挨个问“有没有叫史蒂夫·罗杰斯的”，反而找了个工作人员，接过一筐热面包，帮着往老人手里递。

“大爷，您慢点儿，别烫着。”托雷斯特把面包递给一个拄着拐杖的老头，顺便随口问了句，“您在这儿常待着，见过一个瘦得跟猴似的小伙子吗？大概十几岁，脸有点白，可能还咳嗽。”

老头接过面包，摇了摇头，含糊地说“没印象”，他也没追问，只是笑着点了点头，继续递下一个。

旁边的工作人员见他热心，主动搭话：“你找的是史蒂夫吧？那小子前两天还在这儿跟混混打架，说要保护一个小姑娘，结果被揍得鼻青脸肿，后来就没见着了。”

托雷斯特眼睛亮了亮，刚想多问，工作人员又说：“不过这孩子心善，经常帮人搬东西，就是性子倔，认准的事八头牛都拉不回来。”

托雷斯特心里有了底，却没像之前那样急着到处找，反而帮着把空筐子搬回仓库，还跟工作人员聊了会儿天，听他说大萧条里的苦日子，说哪个街区又有流浪汉冻饿而死，哪个工厂又倒闭了。

聊到中午，他揣着工作人员塞的两个冷面包，慢悠悠晃出救济站，阳光照在身上，暖乎乎的，他咬了口面包，心里没了之前的憋屈。