陈景明接过文件，看到了下面附带的一行小字。

“但他们加了条限制，”阿哲指着那行字，有些不忿，“明确规定，不得以任何形式招收、选拔城区重点学校的生源。”

陈景明却笑了，那是一种如释重负的笑：“正好。我们本来就不该去抢城里那块已经分得差不多的蛋糕。我们要做的，是种自己的地。”

当晚，他回到空无一人的出租屋，打开那台跟随他多年的旧笔记本电脑，在晦涩复杂的代码海洋里，敲下了最后一行指令。

[//标签剥离程序终止运行。]

[//启用新协议：播种者v1.0。]

按下回车键，他缓缓合上电脑。

就在屏幕彻底暗下去的瞬间，他仿佛听到耳边传来一声极轻、极清脆的碎裂声。

像是某种看不见的枷锁，终于落地成尘。

而在城市的另一头，王强正唾沫横飞。

他召集了十几位在城里打拼的老乡，在他那家已经关门歇业的饭店包厢里开会。

桌上没有酒菜，只有一沓打印出来的、标题为《新农人联盟章程草案》的A4纸。

“兄弟们，我不懂什么叫PPT，也不会跟你们讲情怀。”王强一拍桌子，声如洪钟，“我就给你们算一笔账：城里饭店里一盘‘农家小炒肉’，卖八十，可猪肉从咱们村收上来，一斤才几块钱？凭什么？”

他指着自己的心口：“这中间的钱，都让二道贩子、三道贩生给赚走了！现在，我要搞个合作社，从种养、加工到销售，咱们自己干！统一品牌，开直播带货，再把村里那几片荒地改成亲子体验农场。赚了钱，按入股和劳力分成，村里那些老弱病残，咱们也拿出一份给他们保底分红！”

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一个看起来精明些的中年人迟疑着问：“强哥，你这想法好是好，可万一……又遇上政策风向变了，或者城里人不认咱们这牌子，咋办？”

王强没说话，只是转身，指向墙上挂着的一张巨幅照片。

那是救援直升机在暴雨夜航拍的画面，一片漆黑的山野中，学校的灯光像一颗孤独的星，而从学校延伸出去的三道深浅不一的脚印，在特定的角度下，竟诡异地汇成一个形似麦穗根系的图案。

“只要人心还记着那天晚上的光，记着咱们是怎么活下来的，”王强指着那三道脚印，一字一顿地说，“我们就不会真的倒下。”

几天后，山村小学。

小杨老师婉拒了区教育局送来的嘉奖和“先进个人”的推荐名额，正式向老校长递交了留校任教的申请。

新学期的第一节公开课，她拿出的不是新教材，而是那本被洪水浸泡、边缘烧焦的旧课本。

她在扉页上，用红色的粉笔一笔一画地写下一行字：