他们不喊口号，不拉横幅，只是在固定的时间出现，拍照，上传，然后散去。

助手递上一份紧急舆情报告，声音里透着一丝不安：“钟总，舆情部门的建议是，立刻将‘守屋人’、‘我在’等关键词进行技术性屏蔽，并将事件初步定性为‘有组织的非暴力串联施压’。”

钟伟光盯着屏幕上那些密密麻麻、如同星点般闪烁的打卡定位，沉默了许久。

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他忽然反问了一句：“如果一个人真的打算彻底赖账，他会用这种方式，每天向债主报告自己的行踪吗？”

助手愣住了。

钟伟光没有再理会他，而是调出了王强的原始案卷。

他第一次忽略了那些刺眼的红色预警标签，而是逐行查看那长达十年的还款记录。

一串串绿色的“正常还款”标识，像一支整齐的军队，直到最后三个月，才被三个红色的“逾期”所击溃。

断供的原因，仅仅是因为一笔三十万的工程尾款被无限期拖欠。

他关掉屏幕，拉开抽屉，从最深处取出一个陈旧的硬壳笔记本。

他翻到其中一页，上面是他亲手绘制的地震灾区地形图，旁边用几乎看不清的字迹记录着当年的救援细节。

他拿起笔，在日记的空白处，写下了一句十二年来从未对任何人说过的话：

“活着的人，不该被算法判死刑。”

另一边，李娟也在行动。

她联系上县教育局的一位老同学，借用了他们几乎无人问津的内部在线学习频道，推出了一档“社会实践观察”特别节目，名字就叫——《谁在还债》。

节目邀请了三位断贷的家长。

一位是凌晨四点就要起床的环卫工父亲，他一边扫街，一边用省下来的钱供女儿学她最