是本烧焦的日记本。

摇芽用袖口擦去封皮上的泥，露出半行字：我是李医生，他们要把孩子做成容器......救......后面的字迹被烧得蜷曲，却和三年前周医生用血写在墙上的容器计划一模一样。

小满的低鸣突然变了。

这次不是节奏，是带着哭腔的抽噎，一声接一声撞进我里。

我见他小小的身影在记忆里重叠——阁楼的木梁上结着蛛网，他蜷在草堆里，听着楼下阿婆的墙声，听着远处传来的尖叫，听着有人说这孩子耳朵灵，正好。

你说得够清楚了。摇芽跪下来，把他沾着泥的手贴在自己脸上，我们都听到了。

月光从云里钻出来，照在日记本的焦痕上。

小满突然抬起头，喉结动了动。

声音嘶哑得像砂纸擦过，却比任何晨钟都清晰。

他没看白芷，没看摇芽，甚至没看那碗还冒着热气的红薯粥——他径直走向灶房，脚步有点晃，像刚学会走路的小兽。

孵寂不知何时盛好了粥。

他把碗递过去时，怀里的蛋地裂开道新缝。

我见蛋壳里传出声极轻的好孩子，像春风吹过发梢。

小满捧碗的手顿了顿，低头吹了吹浮在粥上的米粒，然后小口小口喝起来。

风穿过林梢，绕过晶核碑。

我见碑上的陈丰·听语人被月光镀了层银，那些年听过的声音在晶核里转着圈，最后轻轻落在小满捧碗的手上——他的手指还沾着泥，却把碗捧得那么稳，像捧着颗刚从土里扒出来的、带着暖热的种子。

后半夜起雾了。

我见孵寂抱着蛋坐在灶房门口，金发沾了露水，在雾里像团模糊的光。

蛋壳的裂缝里漏出点橘色，和灶膛里未熄的炭火遥相呼应。

他望着小满睡熟的草垛，轻声说了句什么，风卷着雾，把那话揉碎了送进我——

清明快到了。