女人们打趣她，问她啥时候给王家添丁，她低着头笑，手里紧紧攥着王烈送她的那块花布。

王烈在外面应酬，端着缸子跟街坊碰杯，脸上带着笑，心里却异常平静。

他想起在深山雷劫下的挣扎，想起御空飞行时的畅快，那些惊心动魄，都化作了此刻院里的烟火气。

酒杯碰撞的脆响，孩子们的嬉闹声，于莉在屋里隐约传来的笑声。

傍晚，客人渐渐散去，院里只剩下满地的糖纸和空酒瓶。

王烈送父母回屋，母亲拉着他的手嘱咐了半天，无非是好好待于莉，过日子要懂得谦让。

父亲拍了拍他的肩膀，就俩字：“稳重。”

回到新房，于莉正坐在床沿，灯光照着她的侧脸，柔和得像幅画。

王烈走过去，坐在她旁边，俩人都没说话，空气里只有彼此的呼吸声。

“今天……累着了吧？”王烈先开了口，声音有点涩。

于莉摇摇头，抬头看他，眼里像落了星星：“不累。”她顿了顿，从兜里掏出块糖，剥开纸递给他，“给你，喜糖。”

王烈接过来，放进嘴里，是水果糖的甜，从舌尖一直甜到心里。

他看着于莉，忽然觉得，元婴期的修为，三千里的神识，都不及此刻身边的人重要。

窗外，月亮爬上老槐树的枝头，胡同里渐渐安静下来，只有偶尔传来的狗叫声。

王烈握紧于丽的手，她的手不再凉了，暖暖的，和他的手心贴在一起。

往后的日子，就是柴米油盐，是日出而作，日落而息。

但只要身边有她，有这方小院的烟火气，再大的风雨，他都能挡住。

婚后的日子，像老槐树荫下的阳光，暖融融的，带着细碎的安稳。

王烈还是每天骑着那辆永久牌自行车上下班，只是车后座上，多了个带着碎花布垫的座儿——于莉绣的，针脚密密实实，硌着屁股也觉得舒服。

于莉手脚麻利，把小家打理得井井有条。

西厢房的窗台上，摆着她从外面带回来的玻璃瓶子，里面插着野菊花。

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屋里的桌椅总擦得发亮，王烈的中山装被熨得笔挺，连他放在床头的电工手册，都被码得整整齐齐。

做饭是俩人搭伙。王烈负责劈柴、烧火，于莉掌勺。

傍晚的灶间最是热闹，柴火“噼啪”响，锅里的饭菜咕嘟冒泡。

于莉系着围裙在灶台前转，王烈蹲在灶门口添柴，偶尔抬头看她，正好对上她的目光，俩人就笑着低下头，心里甜丝丝的。

那时候物资紧俏，顿顿有白面馒头就算不错，但于丽总能把简单的食材做得喷香。