仿佛这是一种无声的对抗，又是一种笨拙的示好。

他们都用这种隔空的方式，固执地表达着对彼此的在意，却又谁也不肯先低头，打破那层冰冷的僵局。

夜晚是最难熬的。

书房内，宇文成都常常对着一卷兵书或一份军报，良久都未翻一页。

烛火将他的身影拉得长长的，投在冰冷的墙壁上，更显孤寂。

他时常会起身，走到窗边，望向正房的方向。

那里灯火通常熄得较晚，微弱的光晕透出窗纸，映出她偶尔走动或静坐的模糊剪影。

他眉头紧锁，心中烦躁与思念交织，最终只能化作一声几不可闻的叹息，重新坐回案前，却再无心思处理公务。

正房内，杨雪霁常常拥衾独坐，毫无睡意。

她会侧耳倾听外面的动静，哪怕是一声轻微的咳嗽，或是巡逻侍卫的脚步声，都能让她心跳加速，下意识地以为是他回来了。

听到书房方向隐约传来的、似乎同样未眠的细微响动，她的心便揪得更紧。

她有时会忍不住走到门边，手搭在门栓上，却又缺乏勇气推开。

最终只能回到床上，将脸埋进还残留着他一丝气息的枕头里，任由思念和委屈的泪水无声滑落。

同一片屋檐下，两个房间，两颗紧紧相依却又因骄傲和误解而疏离的心，在冰冷的春夜里，共同承受着相思的煎熬。

有时在廊下或庭院中偶遇。

宇文成都通常会脚步一顿，面色更冷，目光看似随意地扫过她，在她开口前便已移开，仿佛陌生人般径直走过。

杨雪霁则会停下脚步，垂下头，手指无意识地绞着帕子，待他走远，才敢抬眼望向他那挺拔却冷硬的背影，眼中满是失落。

但有一次，杨雪霁在庭院中查看新移栽的花卉时，不慎被花枝勾住了衣袖，踉跄了一下。

几乎在同一瞬间，原本正从另一边廊下走过、看似完全没注意她的宇文成都，身形猛地一顿，脚步瞬间停住，手臂甚至几不可查地抬起了一瞬，仿佛要冲过来扶她。