雨渐渐小了，从密密匝匝的细雨变成了稀稀疏疏的雨丝，又从雨丝变成了偶尔飘下来的、几乎感觉不到的雨雾。天边透出了一点淡金色的光，太阳在云层后面，马上就要出来了。早市上的人更多了，买菜的、卖菜的、吃早点的、遛鸟的、闲逛的，人声鼎沸，和雨后的清新空气混在一起，形成了一种独特的、属于长安城东早市的、活着的气息。

林小雨把最后一口红薯吃完，把油纸叠好，塞进袖子里。站起来，拍了拍裙子上的灰，把手伸给徐明。徐明握着她的手站起来，把伞收拢，甩了甩上面的水，夹在腋下。他们的手还牵在一起，没有松开。

“去哪儿？”林小雨问。

徐明想了想，从怀里掏出殷落尘的那个酒葫芦，拔开塞子，喝了一小口。酒是甜的，温和的，带着果香，像秋天午后的阳光。他把塞子塞好，把葫芦揣回怀里，拍了拍胸口，感觉到所有东西都在——铜镜、八卦录、帛书、册子、毛笔、茶叶包、石头、树叶、叶子、种子、酒葫芦，还有那颗豆角种子，和那颗从井沿上捡来的小石头，和那块灰色的石头，和那片树叶，和那片叶子，和所有的记忆，所有走过的路，所有见过的人，所有经历过的事。

“去千机阁，”他说，“把那壶酒还给殷落尘。”他顿了顿，看了看天边那一片正在扩大的淡金色光芒，“然后去镜中世界。豆角该浇水了。”

林小雨笑了，笑得眼睛弯弯的，露出两排白白的牙齿。“豆角架子搭好了，藤也爬上去了，下次去就能在架子下面乘凉了。师父说豆角的叶子很密，星光晒不进来。”

“星光晒不进来，但人坐得进去。”徐明拉着她的手，走出了屋檐，走在湿漉漉的青石板路上。太阳从云层后面钻了出来，金色的阳光照在雨后的早市上，把每一片叶子、每一块石头、每一滴雨水都照得闪闪发光。卖包子的蒸笼在阳光下冒着白茫茫的热气，卖菜的阿婆收起了油纸伞，卖糖葫芦的老头扛着草靶子从巷口拐出来，吆喝声拖得老长老长的，像一首永远唱不完的歌。

他们也走进了那首永远唱不完的歌里，走进了长安城的喧嚣里，走进了烤红薯的甜香里，走进了雨后初晴的阳光里，走进了所有的日子里。

八卦还在继续。不是因为他们还在记录，而是因为他们还在活着。活着，就是最大的八卦。而所有的八卦，最终都会变成同一个故事——一个人，或者两个人，在时间的河流中，在无数条可能性的分岔里，选择了这条路，而不是那条路。然后在某个普通的早晨，在某个街角的摊子前，在热气中和另一个人分享一个刚出炉的烤红薯，烫得直咧嘴，但舍不得吐出来，含在嘴里，呼呼地吹气。

然后说，好吃。