后视镜的视野有限，但我看得清清楚楚。她摘掉了一只手套。那只裸露出来的手，肤色是一种不见天日的、带着灰败的苍白。而她手里拿着的，是一根细长的、闪着寒光的缝衣针！针眼处穿着一条颜色发暗的线。她的手，正捏着那根针，针尖对着她自己被头巾包裹的脸颊部位，缓慢地、一针一针地……刺进去，拉出来，再刺进去。

她不是在缝衣服。

她在缝自己的脸！

我能看到那针线拉扯时，她脸颊部位头巾布料下，产生的不自然的、微微的凹陷和隆起。她动作很稳，很专注，仿佛在做一件极其平常的针线活，而不是在将针尖刺入自己的皮肉。那双空茫的眼睛，依旧看着前方，没有任何痛苦的神色，只有一种令人毛骨悚然的平静。

“嘶——”我吓得手一抖，方向盘差点打滑，轮胎摩擦地面发出刺耳的尖响。我猛踩刹车，车子在空荡的路上颠了一下，停了下来。心脏在胸腔里疯狂擂鼓，撞得我耳膜嗡嗡作响，冷汗瞬间浸透了后背。

我僵在驾驶座上，脖子像是生了锈，一点一点，极其艰难地，试图再次扭过去，看向后排。

后座上，空空如也。

只有那股冰冷的、混合着消毒水和陈旧布料的气味，还残留着。

她不见了。就在我急刹车这短短一两秒的混乱中，消失了。车门没有开过的声音，没有离去的脚步声。就像她从未存在过，或者，像一抹水汽，悄无声息地蒸发了。

我瘫在座位上，大口喘着气，足足缓了十几分钟，才哆哆嗦嗦地重新发动车子，逃也似的离开了那条路。我不敢回家，也不敢去任何偏僻的地方，直接把车开到了我们夜班司机常聚的一个通宵加油站。那里灯火通明，还有几个同样跑夜班的同行在抽烟、聊天、吃泡面。

我把车停在一个最亮的灯柱下，锁好车门，才感觉找回了一点活气。走进加油站的小超市，买了瓶最烈的白酒，拧开灌了一大口，火辣辣的液体顺着食道烧下去，稍微压住了点心底翻腾的恐惧。

“哟，老秦，脸色这么差？见鬼了？”一个熟悉的声音响起。是开晚班出租的老谢，比我入行还早几年，是个老油子，也是我们这群人里消息最灵通的。

我挤出一个比哭还难看的笑容，没接话，又灌了一口酒。

老谢凑过来，递了根烟给我，自己点上，眯着眼打量我：“不对劲，你真不对劲。这趟活儿不顺利？”

也许是酒精的作用，也许是真的需要找个人说说，不然我要被那画面逼疯了。我压低声音，把这段时间接送那个“殡仪馆女人”的事情，掐头去尾，隐去缝脸的细节，含糊地说了一遍，只强调她的怪异和目的地瘆人。

老谢听着，抽烟的动作慢了下来，脸上的嬉笑神色渐渐消失了，变得有些凝重。他吐出一口烟，烟雾在惨白的灯光下盘旋。

“城南殡仪馆侧门……烂尾楼……”他低声重复着，眼神飘向远处沉沉的夜色，像是在回忆什么。

“谢哥，你……听说过什么？”我的心又提了起来。

老谢沉默了好一会儿，才把烟头摁灭在旁边的垃圾桶上，转过头，看着我，声音压得很低，带着一种经历过风浪的人才有的沙哑和沉重：

“你说的这个人……我可能知道是谁。”

他顿了顿，似乎在斟酌词句：“大概三年前吧，殡仪馆那边，是有这么个人。不是正式工，算是临时雇的，干的是……缝补的活儿。”

“缝补？”我一愣。

“嗯。”老谢点点头，眼神里闪过一丝不忍，“有些逝者，走得……不齐整。车祸、高空坠落、意外……你明白吧？就需要有人给缝补缝补，尽量弄得体面点，才好让家属见最后一面。干这活儿的，一般人不愿意做，也做不来。当时是有个女人，姓什么忘了，大概四十来岁，就专门接这个活儿。手艺听说很好，就是人挺孤僻，不爱说话。”

我的后背又开始发凉。

“她……她也住城西那片烂尾楼？”我听到自己的声音在发颤。

“住？”老谢苦笑了一下，摇摇头，“那种地方哪能住人。不过，听说她家里条件很差，好像有个生病的老母亲，就住在烂尾楼附近那片早就该拆没拆的棚户区。她经常深更半夜才下班，为了省点钱，总是走回去，或者搭一段顺风车到附近，再走回去。”

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