就在这时，我眼角似乎瞥见，那空白纸页的中央，极其细微地，晕开了一点湿痕。

像一滴极小的水渍。

我凑近了，屏住呼吸。

不是水渍。那痕迹正在从纸张纤维的内部，极其缓慢地向外渗透。颜色是沉郁的墨黑。它不是写上去的，更像是……从纸的“血肉”里沁出来的。

墨迹蜿蜒，如同拥有生命般，开始勾勒出笔画。

一横，一竖，一撇，一捺……

我眼睁睁看着，一个“林”字，逐渐在空白的纸页上清晰起来。那字迹……我认得！是爷爷的笔迹！苍劲，甚至有些颤抖，但确确实实是他写的！

紧接着，“林”字后面，墨迹继续流淌，汇聚。

“安”。

我的名字。“林安”。完完整整，清晰地“印”在了这最后一页空白的中央。墨色浓黑，在灯光下甚至反射出一点未干似的湿润光泽，仿佛刚刚写下。

我像是被烫到一样，猛地甩开户口本。它掉在地上，摊开着，那页写着“林安”的纸，正面朝上，墨迹似乎还在微微扭动，要挣脱纸张的束缚。

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寒意从脚底板瞬间冲到了头顶。我冲进卫生间，用冷水拼命扑脸，抬起头，镜中的自己脸色惨白，额发被水打湿，贴在皮肤上，冰凉。是幻觉吗？过度劳累加上爷爷去世的刺激？我用力掐了自己胳膊一把，清晰的痛感传来。

不是梦。

我跌跌撞撞回到房间，远远看着地上摊开的户口本，不敢再去碰。那墨迹……是爷爷留下的？他什么时候写的？为什么写在最后一页？又为什么警告我不能看？

无数疑问拧成一团乱麻，缠紧了心脏。这一夜，我睁着眼到天亮，地上那本摊开的户口本，像一个无声的、咧开的黑色嘴巴。

第二天，我试图让自己冷静下来。也许是爷爷早就写了，用了特殊的墨水，受潮才显现？虽然这解释牵强，但我宁愿相信。

直到下午，手机响了。是大姑，住在城北。

我接起来，还没开口，大姑急促的声音就砸了过来，带着毫不掩饰的惊疑和怒气：“小安！你家怎么回事？你爷爷刚走，你就搞什么名堂？！”

我一头雾水：“大姑，怎么了？”

“怎么了？”大姑的声音尖利起来，“我今天去派出所办点事，顺便查一下户籍信息，你猜怎么着？我家户口本上，最后莫名其妙多了一页，上面写着你的名字！林安！墨迹都没干似的！这什么意思？啊？你什么时候偷偷加进来的？你想干什么？！”

我脑子“嗡”的一声，拿着手机的手瞬间冰凉。“大姑，你……你看错了吧？我怎么可能……”

“我看错了？白纸黑字写着‘林安’！派出所的人都觉得奇怪！你说，是不是你爷爷临终前糊涂了，让你改的？还是你自己搞的鬼？”大姑连珠炮似的质问。

我语无伦次地解释，大姑根本不信，最后怒气冲冲地挂了电话。