后半夜的雨终于停了。

潘丽娟带着最后一批工人骨干穿过废弃的砖窑时，天边已经泛起鱼肚白。潮湿的空气里混着硝烟和血腥味，每个人的脚步都又沉又重。

“清点人数。”她的声音沙哑得厉害。

几个小组长开始低声报数。去的时候四十七个人，现在能站在这里的，三十九。有八个位置空了。

“老张腿中弹，被宪兵抓了。”

“小王和小陈为了掩护大家引爆炸药，没跑出来。”

“还有五个兄弟……撤退路上走散了，现在还没消息。”

潘丽娟闭上眼睛。雨水顺着她的发梢滴下来，落在已经湿透的衣领上。这不是她第一次损失同志，但每一次名单变短，都像有把钝刀在心脏上来回磨。

“李石头呢？”

众人互相看看，摇头。那个平时沉默寡言、干活最卖力的老工人，在混乱开始后就不见了踪影。

“娟姐，”一个年轻工人凑过来，声音里压着愤怒，“爆炸前我就觉得不对。老李一直往西边看，好像在等什么信号。”

潘丽娟想起那张布满皱纹的脸。李石头在码头干了二十年，妻子早逝，独自拉扯大三个孩子。去年最小的女儿得了肺病，还是工友们凑钱送去教会医院才救回来。这样的人，怎么会……

“先去临时落脚点。”她睁开眼，眼神重新变得锐利，“受伤的兄弟马上包扎，没受伤的分三组：一组警戒，一组烧掉湿衣服，一组准备吃的。天亮之前，谁也不许单独行动。”

砖窑深处有个半塌的窝棚，是早年烧窑人住的，荒废多年。潘丽娟提前在这里藏了药品、干粮和几件旧衣服。工人们鱼贯而入，很快，压抑的呻吟声、布料撕裂声、火柴划燃的声音混在一起。

潘丽娟靠在窑口，借着将亮未亮的天光，从怀里掏出个小本子。纸质粗糙，边缘已经被汗水浸得发皱。她用半截铅笔，在最新一页写下日期，然后开始记录。

牺牲同志姓名，大概位置，可能被俘人员，已知伤员情况……字迹很稳，但笔尖好几次戳破了纸。

写到最后，她在“李石头”三个字下面划了两道横线。

然后她撕下这页纸，划燃火柴，看着火焰从边缘开始吞噬那些名字。灰烬落在潮湿的地面上，很快变成一团模糊的黑渍。

“娟姐。”

一个低沉的声音在旁边响起。潘丽娟抬头，是负责侦查的老赵。五十多岁的老码头，左脸颊有道很深的伤疤，是早年反抗工头时留下的。

“怎么？”

“我去看了撤退路线。”老赵蹲下来，声音压得极低，“从三号仓库到围墙那段，地上有新的脚印。不是咱们的人撤退时留下的——鞋印纹路不一样，是日军的军靴。但是……”

他顿了顿，从怀里掏出个小布包，打开。里面是半截踩扁的烟头，还有几片沾着泥的碎纸。

“这烟是‘老刀牌’，码头管事抽的，日本兵不抽这个。纸片上有点字，我认不全，但看到了‘李’字。”

潘丽娟接过布包。烟头已经湿透了，纸片上的字迹模糊不清，只能勉强认出几个笔画。但她注意到，其中一张碎纸的边缘，有一小条暗红色的印记。

不是血迹。是印泥。

她想起码头仓库的出入登记簿。每个进出的工人都要按手印，用的就是这种暗红色的廉价印泥。

“老赵，你带两个人，现在去李石头家。”潘丽娟把布包收好，“别进门，就在周围看。重点看他三个孩子还在不在，邻居有没有听到什么动静。小心些，如果发现不对劲立刻撤。”

老赵点点头，起身消失在黎明前的雾气里。

潘丽娟重新靠回窑壁。疲惫像潮水一样涌上来，但她不敢放松。脑子里像走马灯一样复盘着整个晚上的每一个细节——