校场上的死寂，比十一月的寒风更刺骨。

林远山还趴在那片冰冷的黄土地上。八百米外的移动靶，如同一个无法战胜的魔咒，将他所有的骄傲、自信和十年的“本能”碾得粉碎。

他失败了。

当着三十个兵王的面，三发尽墨，一败涂地。

他不是败给了那个靶子，他是败给了陈光口中的“4.8米”——那个他无法理解，更无法感知的“科学”。

“都起来。”

陈光的声音打破了寂静。他没有去看林远山，而是转身面向所有人。

“今天的考核，结果很清楚。”

“十个人，五百米固定靶，总计三十发子弹，命中四发。”

“一个人，”他朝林远山的方向偏了一下头，“五百米固定靶，三发三中。八百米移动靶，三发零中。”

“总计，三十六发子弹，我们只命中了七个木头桩子。”陈光推了推眼镜，镜片后的目光冰冷得像手术刀，“命中率，不足两成。”

他走到林远山面前，蹲下。林远山依旧趴着，像一头被铁夹夹断了腿的狼，拒绝抬头。

“你，”陈光的声音很低，“你今天，浪费了三发7.92毫米毛瑟尖头弹。”

林远山猛地抬头，血红的眼睛里满是屈辱和不甘：“我……”

“你是在心疼你的面子？”陈光仿佛看穿了他，“我是在心疼我的子弹。”

“你以为你浪费的是什么？”

陈光站起身，转向所有人：“都跟我来！今天的第二课，不在校场。在课堂！”

他转身，径直走向了那座地主庄园的主厅。

三十个神枪手，包括林远山，都默默地跟了进去。林远山一瘸一拐地走在最后，每一步，那条伤腿都在抗议，但更疼的，是他的自尊。

主厅里阴冷、昏暗，所有的家具都被搬空了，只在正中央立了一块黑板。

陈光站在黑板前。他从口袋里掏出两样东西，轻轻地放在了面前的桌子上。

“啪。”

第一颗，是暗黄色的、圆头的、工艺粗糙的子弹。

“汉阳造，7.92毫米圆头弹。”

“啪。”

第二颗，是黄澄澄的、修长的、泛着金属光泽的子弹。

“毛瑟，7.92毫米尖头弹。”陈光看了一眼林远山，“你的子弹。”

“现在，我来告诉你们，你们每天捧在手里的‘家伙’，到底值多少钱。”

“汉阳造，”他拿起那颗圆头弹，“太原兵工厂、巩县兵工厂，都能造。日本人占领太原之前，我们一个月，能造出大概……两百万发。勉强够前线打一场中等规模的阻击战。”