她的手指，点在了那两个她翻译过的汉字上。

“这个字，”她一笔一划地在白纸上写下，“念‘诱’。诱惑的诱。意思，就是陷阱。”

林远山看着那个字。

“这个字，”白鹿又写下两个字，“‘弾道’。弹道。就是……陈光教官说的，子弹飞出去的那条线。”

林远山伸出了他那只布满老茧、指甲缝里全是黑泥、用来扣动扳机的手。

他接过了那根小小的炭笔。

那只杀过七个人、握着毛瑟能在一千米外命中石头的手，此刻，却因为紧张和用力过度，而在微微颤抖。

“……是……这么写吗？”他描摹着那个“弾”字。

“不对，”白鹿摇了摇头。她伸出了自己那只白皙、冰凉的手，覆盖在了他那只粗糙、滚烫的大手上。

“这里，要出头。”

她的手指，引导着他的手。

林远山全身都僵住了。

他能闻到她身上那股淡淡的、混杂着草药和皂角的清香。

他能感觉到她指尖的冰凉，和她手掌的柔软。

这种感觉……

比子弹出膛的瞬间，更让他心跳加速。

“……会了。”他猛地抽回了手，假装低头看字。

“哦。”白鹿也像触电般缩回了手，她慌乱地别过了头，耳根，红了。

十一月的黄昏，总是来得特别早。

煤窑外的山坡上，林远山裹着一张破毯子，坐在石头上。伤口还在疼，但已经不影响他坐着了。

这一个月的“学习”，他认识了三百个字。全都是《手册》上的字——“潜行”、“伪装”、“风偏”、“观测”……

这章没有结束，请点击下一页继续阅读！

他成了这支小队里，最“有文化”的人。

白鹿提着一个瓦罐（里面是稀得能照见人影的小米粥），坐在了他旁边，隔着半米的距离。

两人谁也没说话。

风，在山谷间呼啸。

“这不是一股风。”

林远山看着远处那片被晚霞烧红的山脊，忽然开口。

“什么？”白鹿一愣。

“你听。”林远山闭上了眼睛，“山谷的风，是直的。它在‘吼’。”

“山脊的风，是卷的。它在‘哭’。”

“还有……贴着咱们脚下草皮的风，”他指了指，“它是‘碎’的。它在……‘说悄悄话’。”

白鹿，也学着他的样子，闭上了眼睛。

她很努力地去“听”。

她什么也没“听”到。

她只听到了风声，很大，很吵。

“我……我听不懂。”她有些沮 丧地睁开了眼。

“你听错了。”林远山缓缓地说，这是他这一个月来，第一次，脸上露出了一丝近乎“温柔”的表情，“你是在用耳朵听。这东西……得用心。”

“用心？”

“对。”林远山睁开眼，“就像……你给我换药。你不用眼睛看，你也知道，我的骨头，在哪儿断了。”

白鹿的脸，“刷”的一下，红透了。