他解下自己的羊皮手套，蹲在雪地里捡起半块冻硬的馕，上面还沾着马三刀刚才挣扎时蹭上的血。

营地的柴油炉烧得噼啪响。

陈默推开门时，马三刀正蜷缩在行军床上，军大衣搭在炉子边冒热气。

他把卫星电话放在床头柜上，按下播放键——滋滋的电流声里，先是冰块碎裂的轻响，接着是指节叩击金属管的节奏：短，短，短；长，长，长；短，短，短。

“摩斯码，‘还活着’。”陈默说，“然后是‘别放弃’，‘告诉儿子’，‘爸爸没逃’。”

马三刀的背突然绷直了。

他浑浊的眼睛盯着电话，喉结动了动，像条搁浅的鱼。

电流声里又传来个年轻女声，带着浓重鼻音：“林教授说……让我记着……他儿子小宇的生日……”

“你儿子今年该上高中了吧？”陈默的声音很轻，像在说件再平常不过的事。

去年在甘肃，他翻到过马三刀钱包里的照片——穿蓝校服的少年举着奖状，背景是“矿工子弟小学”的红墙。

马三刀的手突然抖起来。

他抓起电话贴在耳边，指腹反复摩挲着按键，仿佛在触摸某个遥远的温度。

最后三十秒音频放完时，他的肩膀开始抽搐，却始终没发出声音，只有大滴大滴的眼泪砸在军大衣前襟，很快冻成晶亮的冰珠。

“需要热融。”陈默把茶杯推过去，“冰壳太硬，机械效率太低。”他没等马三刀回答，转身走向门外，靴跟在结霜的地面敲出清脆的响，“周胖子在改热交换腔，你要是愿意，来搭把手。”

凌晨两点的雪小了些。

周胖子的简易热交换腔在柴油炉上滋滋冒热气，废弃机油桶里的燃油被尾气余热烘得发烫。

陈默握着软管测试温度，指腹刚贴上管口就被烫得缩回——正好临界点。

“第一孔注入。”他对挖机手点头。

橙黄色的燃油顺着软管渗入雪层，冰层发出细碎的爆裂声，像谁在地下敲玻璃。

半小时后，铲斗再次下探时，阻力明显轻了——半米厚的冰壳被融出个碗口大的洞。

“能耗降了四成。”周胖子举着计算器冲陈默比了个大拇指，油渍在他脸上抹出朵花。