他想起刚才那人说的话——有人需要为此负责。

负责的人是谁，他不知道。

但他知道一件事。

华盛顿又要起风了。

......

鳄洲，悉尼，某处私人庄园。

房间在地下，没窗户。

头顶一盏灯，圆形的，光直直地打下来，照着那张圆桌。

桌边坐着三个人，脸被灯光切成两半，上半亮，下半暗。亮的部分能看清表情，暗的部分只剩轮廓。

“轮敦那边，沃罗诺夫跑了。”

说话的是个四十多岁的男人，穿深色西装，头发剃得很短，脖子上有一道疤，从耳后一直延伸到领口里。疤的颜色很浅，但很长，像一条蜈蚣趴在那儿。

另一个年轻点的开口。他三十出头，脸圆圆的，看着像个好脾气的生意人，但眼神不对，太飘，看人的时候总在瞄别的地方。

“跑了就跑了。他本来就是个中间人，知道的不多。”

“但邮差留的东西，落到了林风手里。”

短头发的人往前倾了倾身。灯光照在他脸上，那道疤更明显了。

“什么东西？”

“一个U盘。”

沉默。

灯光照在桌面上，照出三道影子。影子一动不动，像三滩黑色的水渍。

年纪最大的那个一直没开口。他坐在正对门的位置，双手交叠放在桌上，手指很瘦，骨节分明，指甲修剪得很整齐。他从头到尾没动过，像一尊塑像。

等那两个人说完，他才慢慢抬起头。

六十多岁，头发全白了，但眉毛还是黑的。脸瘦长，颧骨高，眼窝很深，眼珠是浅灰色的，像两块结了冰的石头。

就是一天前在克兰斯顿办公室里的那个人。

“现在怎么办？”短头发问。