厚重的货舱门缓缓合拢。

最后的缝隙里。

林宇看到那个佝偻的身影，站在漫天风雪和滚滚黑烟中，越来越小。

“老马——！！！”

林宇一拳砸在闭合的舱门上，鲜血淋漓。

跑道尽头。

安-225昂起巨大的机头。

那对遮天蔽日的机翼，切开基辅阴沉的天空。

它载着二十吨图纸，载着几百名顶尖专家，载着那个红色帝国最后的一口气。

呼啸着，冲入云霄。

向东。

地面。

狂风卷着雪花。

马卡洛夫站在跑道中央。

他整理了一下衣领，把那枚列宁勋章擦得锃亮。

身后是空荡荡的船坞。

面前是呼啸而来的装甲车队。

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吱嘎——

一辆指挥车在他面前急刹停下。

尤里气急败坏地跳下车，手里握着手枪，枪口指着马卡洛夫的眉心。

“东西呢？！”

尤里咆哮着，脸上的肥肉乱颤。

“图纸呢？！专家呢？！”

“你这个老不死的！你把属于二毛的财产弄到哪去了？！”

马卡洛夫看着眼前这个曾经的同僚，现在的蛀虫。

他没有恐惧。

只有轻蔑。

“财产？”

老人冷笑一声。

“呸！”

一口浓痰，狠狠地吐在尤里的脸上。

“那是苏维埃的遗产！”

“给你们？”

“给你们拿去换美国的牛仔裤？换欧洲的过气香水？”

“做梦！”

尤里抹了一把脸，气得浑身发抖。

“你找死！！”

咔哒。

保险打开。

马卡洛夫却不再看他。

老人抬起头，望向天空。

那架巨大的飞机已经变成了天边的一个黑点。

耳边，响起了熟悉的旋律。

是红场上的军靴声。

是钢铁洪流碾过石板路的声音。

是那首刻在骨子里的《牢不可破的联盟》。

老人浑浊的眼睛亮了。

他看见了。

看见那艘大船在东方的海面上破浪前行。

看见那个叫林宇的年轻人，站在舰岛上，向他敬礼。

看见了那个他未曾见过的、红旗漫卷的未来。

“小林啊......”

老人喃喃自语。

“一定要好好地。”

“那艘船，别让它锈了。”

“那个未来......”

“真好看啊。”

尤里的手指扣在扳机上。

“老东西，去死吧！”

马卡洛夫挺直了腰杆。

他用尽最后的力气，对着那个遥远的东方，喊出了最后一句话：

“同志！”

“一路顺风！！”

砰——！

枪响了。

惊起了远处的一群乌鸦。

老人倒下了。

倒在这片他守护了一辈子的冻土上。

鲜血染红了身下的白雪，像一面旗帜。

他的眼睛始终睁着。

死死地盯着东方。

嘴角，挂着一丝解脱的笑。

万米高空。

安-225货舱内。

气氛压抑。

巨大的引擎轰鸣声中，隐约能听到压抑的哭声。

那是那群苏联专家。

他们趴在舷窗上，看着下方那个越来越小的国家。

那是他们的家。

回不去了。

林宇坐在一个装满图纸的木箱上。

他攥着那个红色的党证，攥得指甲嵌进肉里，硌出血印。

他感觉不到手掌的疼。

胸口空落落的，全是风。