意识，从无边无际的坠落感中，猛地被拽回。

随之而来的并非预想中的粉身碎骨，而是一种沉甸甸的、仿佛被湿棉被包裹住的窒息感。

张晶（或者说，他现在的意识）艰难地睁开眼，视野里是一片模糊的、摇曳的昏黄。

几秒钟后，焦点才逐渐清晰。

据说有人曾研究过，死亡和意识之间的关系。

睡着了意识回不来，那就代表着本人死亡了。

醒来后意识回归，代表遭遇到了仙侠故事里的夺舍情节。

无论自己遭遇了哪一种状况，现在清醒过来的张晶，都慌的一批。

头顶是斑驳脱落、露出深色霉迹的天花板。

一盏蒙着厚厚油污的、大概只有五瓦的昏黄灯泡。

用一根电线悬吊着，随着窗外传来的某种微弱震动轻轻摇晃。

身下是硬得硌人的木板，铺着一层薄薄的、散发着霉味和汗馊味的褥子。

空气里弥漫着一种复杂的、令人窒息的混合气味。

——潮湿的霉味、隔夜饭菜的馊味、劣质烟草的残留味。

还有一丝若有若无的、属于这座拥挤城市的、海风的咸腥。

这不是他的ICU病房，更不是他那间，可以俯瞰半个城市灯火通明的顶层公寓。

他猛地坐起身，动作因为虚弱和不适而有些踉跄。

环顾四周，张静的心脏像是被一只冰冷的手攥紧，沉甸甸地往下坠。

狭窄。

房间大小可能不到七八个平方。

除了一张吱呀作响的破木床，一个缺了条腿用砖头垫着的跛脚桌子。

一个掉了漆的木柜，再无长物。

墙壁是裸露的红砖，糊着的白灰大半剥落，露出里面狰狞的“筋骨”。

唯一的光源，除了那盏昏黄的灯泡。

就是那扇小小的、糊着发黄旧报纸的窗户。

阳光艰难地透过报纸的缝隙，在满是灰尘的地面上投下几块模糊的光斑。

2025年，全球经济下行，他苦心经营多年的科技帝国估值泡沫破裂。

银行抽贷，合作伙伴反目，竞争对手落井下石。

……他从身家百亿的云端，一夜之间跌落，负债累累。

站在那栋他曾引以为傲的摩天大楼顶端，看着下面如同蚂蚁般渺小的车流人群。

他选择了纵身一跃，以为能终结一切痛苦。

可现在……

他低头，看向自己的双手。

骨节分明，修长，但皮肤粗糙，指甲修剪得还算整齐。

但指缝里藏着洗不净的污垢，手腕纤细，带着一种长期营养不良的苍白。

这不是他那双习惯了敲击机械键盘、定期做手部护理的手。

陌生的记忆，如同破碎的胶片，带着强烈的屈辱、不甘，一股脑的涌入他的脑海。

张振，十九岁。

香江一个npc般的家庭独生子。

父母双亡，靠卖报纸生活。

他醒过来的地方，正是后世里鼎鼎大名的九龙城寨、几乎与贫民窟无异的破屋子，孑然一身。

“1975年……香江……”张晶，不，现在身份证上的他，叫张振。

低声咀嚼着这几个词，声音沙哑干涩。

他挣扎着下床，脚步虚浮地走到那个破木柜前。