湛昂然静静听，泪却滚落，迅速渗入衣襟，只剩一点暗色。他伸手，覆在她手背，声音哑得几乎听不见：“我懂。我十岁入梨园，只想吃饱。后来唱红了，想唱给一个人听。再后来，那人把江山托给我唱，我便唱。唱到刀光剑影，唱到血雨腥风，唱到我自己也分不清是戏还是真。如今，戏台空了，我若娶你，便是把‘戏’拖进‘真’，把‘真’染成‘戏’。我也舍不得……舍不得你因我，再沾尘埃。”

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茶凉透，炉火将熄。两人却不再说话，只并肩坐在炉前，看炭火由红转暗，由暗转灰，像看一场日落，又看一场月升。窗外雪光映进来，把侧脸镀上一层银，轮廓清晰，却不再锋利。

花书萱忽然侧身，把头靠在他右肩——伤肩，他却一动不动，任她靠着。她声音轻得像叹息：

“就这样吧。并肩而坐，已胜人间无数。史书要写，由它写；后人要骂，由它骂。我们活我们的，不偷不抢，不欺世，不负己，便够了。”

他垂眼，泪落在她发间，迅速消失，只余一点温热。他抬左手，覆在她手背，十指交扣，像扣住一段旧时光，也扣住往后余生：

“好。并肩而坐，已胜人间无数。”

更深漏残，炉火成灰。窗外雪停，云幕拉开，一弯冷月挂在梨树枝头，像一把薄刃，又像一只冷眼，静静俯瞰人间。

室内，两道影子并肩坐在炉前，影子交叠，却不再分开。炭火偶尔“噼啪”一声爆响，溅起一点火星，照亮两张侧脸——

一张不再年轻，却仍倔强；

一张不再艳绝，却仍温柔。

他们不说话，也不动，只让夜把影子越拉越长，越拉越淡，淡到与月光融为一体，再分不清谁是戏，谁是真，谁是影，谁是身。

可掌心相触的温度，是热的——

热得足以熬过整个冬天，也足以抵挡，史书里那一笔即将到来的污名。