鹿宁似有触动，眼珠望向了棺材里。

他还是那样，安静的，苍白的，嘴唇微微抿着，像是在做一个很长很长的梦。

然后她看到了。

一道淡淡的光从沈渡的胸口升起来，很弱，像是深秋夜里萤火虫尾巴上那一点亮。

那道光慢慢地往上飘，飘出棺材，飘到半空中，聚拢，凝结，渐渐变成一个人的形状。

沈渡穿着一身月白色的长袍，头发束得整整齐齐，面容清俊，眼神明亮。

不再是那个病恹恹的节度使，不再是那个咳嗽起来直不起腰的文弱书生。

他变回了弱冠时的模样，健康的，挺拔的。

他试着踩了一下地面。

脚落下去，没有声音，没有震动，像是踩在厚厚的棉花上。

他又走了一步，还是没有声音。

发现自己像个孩子一样开始学习如何走路，他突然笑了一下，抬起头，看到了站在旁边没出声的鹿宁。

鹿宁站在棺材的另一边，一动不动地看着他。

沈渡朝她走过去，走到她面前，停下来，任由她打量自己。

“将军。”

“我在。”

“我们回家吧。”

“好。”

月光下，两个鬼魂对视。

她伸出手。

他反手握住。

……

多年以后，边关的百姓还会讲起那个故事。

讲起那个在荒宅里遇到女鬼的书生，讲起那个书生如何变成军师，如何带着三千亡魂归家，如何在雁门关外血战到底。

讲起那座青山上的小院，两棵白杨树，一座双忠冢。

讲起每逢月夜，有人看到院中有两个身影一个读书，一个舞枪。

读书的那个念到好句子，会停下来，转头看向另一个。

舞枪的那个收了枪，走过来，靠在他肩上。

月光下，两个影子叠在一起。

生生世世。

永不分离。