雪玲的眼泪终于滚下来，砸在春凳的血丝里，晕成更深的梅痕。

永明沉默良久，忽然扬手——

“杖折五十，不必再数。”

“啪”一声，檀木杖断成两截，一截滚到雪玲手边，断口参差，像被冬雷劈过的老梅桩。永明转身，蟒袍下摆扫过血迹，留下一串暗红脚印。

“明日卯正，把接活的‘千瓣朱砂’抬到乾清门外。”他背对众人，声音像冰下暗流，“若有一片花瓣未展——”

未尽的花被夜风吞没，却比任何刑罚都重。

弘昼解开自己外袍，裹住雪玲。少年指尖微颤，却固执地把她打横抱起，月白中衣与蟒衣交叠，血与雪同时洇开，像一幅未干的《寒梅卧雪图》。

崔良踉跄着爬起，手里还攥着雪玲那团湿棉纱，忽然嚎啕：“活了……一定活……”

远处，更鼓无声。小雪坡上的土坑被月光填平，那几点朱砂瓣早被踩成泥，却有一缕极淡的梅香，从弘昼怀里的接穗上飘出来，穿过宫墙，穿过杖痕，穿过未至的惊蛰——

像一句提前写好的谶语：

“杖折五十，梅骨犹香；春雷未响，根已回阳。”