然后，他点向联军的兵力统计。除了即将抵达的20个集团军，敌方目前在白地星外围盘踞的还有12个集团军。18对32。

这个数字像一块冰冷的石头，压在两人心头。

晨星沉默了片刻，忽然抬手抹了把脸，重新看向那颗灰色圆球。灰色光芒还在缓缓流淌，带着一种不容置疑的决绝。

“那就撑住。”她的声音比刚才低了些，却多了份咬牙的狠劲，“18对32又怎么样？白地星是我们的地盘，就算拼光最后一艘战舰，也得给这颗炸弹争取到足够的时间。”

林宇看着她，又看向那颗灰色的空间炸弹。灰色光芒里，仿佛已经映照出一小时后，联军舰队在空间撕裂中崩溃的景象。

他深吸一口气，转身走向实验室门口：“我去前线指挥中心。告诉各舰，准备迎接硬仗。”

门在他身后关上时，晨星又转回头，看向屏幕上18对32的数字，指尖在“充能倒计时”上轻轻点了一下。

6小时11分。

他们的时间，开始倒数了。

指挥室的合金门滑开时，迎面而来的是密集的电磁嗡鸣。全息投影在穹顶下铺开战场三维图，破碎的战舰残骸像漂浮的墓碑，在虚拟星尘里泛着冷光——那是前两次会战留下的“遗产”，此刻正标注着密密麻麻的红点，代表联军舰队可能突进的路线。

小主，

林宇的作战靴踩在金属地板上，发出沉闷的声响。他刚从实验室过来，胸口的血迹被汗水浸得发黏，但此刻顾不上这些。指挥台后的参谋们正对着屏幕疾呼，指尖在虚拟面板上划出残影，通讯频道里夹杂着电流杂音和各舰的战况汇报，空气里飘着速溶咖啡的焦味，混合着设备过热的塑胶气息。

“基地长！”离他最近的通讯官猛地起身，敬了个不标准的军礼——对方的右臂还缠着绷带，那是昨天抢修通讯塔时被弹片划伤的。

林宇没在意礼节，径直走到中央指挥台，一把抓起嵌在台面上的加密通讯器。金属外壳还带着前一个使用者的体温，他按下后勤部的频段，指节因为用力而泛白。

“后勤部，这里是指挥室，林宇。”他的声音透过通讯器传出去，压过了背景里的嘈杂，“立刻报上重力地雷和引力装置的库存。”

通讯器里沉默了两秒，接着传来后勤部主任喘着气的回应，背景里似乎有金属碰撞的哐当声——大概还在仓库里清点物资。“基地长稍等！刚点完……重力地雷，除去前批布设损耗，库存还有八万枚，型号都是G-7型，带声波引信的那种！”