她忽然想起小时候——母亲总是不愿意穿短袖，夏天也裹得严严实实。

她以为是保守，却从未想过，那层布料下面，藏着这样触目惊心的过往。

“你外婆……没看过医生吗？”

“那个年代，乡下人哪懂什么精神病。”母亲笑了笑，笑容苦涩，“都说她是‘中邪’，是‘命不好’。”

她看着江静书：

“静书，妈知道……你怨我们，怨我们穷还要生二胎。”

“可你知道吗——”

“我和你爸这一辈子……”

“没尝过一点甜。”

母亲的声音哽住了：

“你爸从小在打骂里长大，唯一的念想是读书，还被毁了。”

“我从记事起就在挨打，不知道被疼是什么滋味。”

“我们俩碰在一起，像两块冰，互相取暖都暖不起来。”

“后来有了你……”母亲的眼睛红了，“你生下来那么小，那么软，我抱着你，第一次觉得……

这世上还有个东西，是完全属于我的，是需要我的。”

“再后来，你弟弟来了。”

“我知道家里穷，知道养不起。”

“可静书啊……”

母亲握住女儿的手。那双手粗糙，布满老茧，却温暖：

“人这一辈子，总得抓住点什么。”

“对于我们这种活在泥泞里的人来说——

“孩子，就是那根能让我们爬出去的藤蔓。”

“就是黑夜里，唯一能看到的光。”

回苏州的高铁上，江静书一直看着窗外飞驰的田野。

旺财趴在她膝上，金瞳半阖。

“想明白了？”猫问。

“我不知道……”江静书喃喃，“我只是……很难过。”

“为谁难过？”

“为他们。”她转头看向旺财，“我爸本来可以当科学家，我妈本来可以……至少有个正常的童年。”

“可他们都……”

“都沦落到了社会最底层。”旺财接话，“然后在这种境遇里，生下了你，和你弟弟。”

它伸了个懒腰：

“江静书，你知道人间最大的美德是什么吗？”

“是什么？”

“饶恕。”

旺财跳上窗台，看着玻璃上倒映的女孩的脸：

“不是原谅，是饶恕。”

“原谅需要对方认错，饶恕不需要。”

“饶恕是——

“你终于看清了对方全部的来路，看到了他们身后的荆棘、锁链、和折断的翅膀。”

“然后你明白了：

“他们不是不爱你，不是故意伤害你。”

“是他们自己，也从未被这个世界温柔以待过。”

高铁穿过隧道，车厢陷入短暂的黑暗。

黑暗中，旺财的金瞳像两盏小小的灯：

“你父母，是两个伤痕累累的人，在黑暗里摸索着拥抱，摸索着当父母。”

“他们笨拙、无知、甚至自私——因为没有人教过他们怎么爱，他们连自己都没爱过。”

“可即便这样……”

“他们还是把能找到的最好的东西都给了你。”

“你爸退学后去工地，第一份工资给你买了条红裙子。”

“你妈在制衣厂，熬夜偷学裁剪，给你做书包，绣上你的名字。”

“那些土鸡蛋——”

“是他们现在能拿出的，最干净、最朴实、最毫无保留的‘我爱你’。”

江静书的眼泪掉下来。

“可我……我怨了他们十年。”

“所以你现在该做什么？”旺财用尾巴轻轻扫过她的脸颊，“继续怨，让自己和他们都困在过去？”

“还是……”

“饶恕。”

“饶恕他们的局限，饶恕他们的无能，饶恕他们在自身难保的情况下，依然笨拙地、拼命地想给你一个家。”

“饶恕，不是放过他们。”

“是放过你自己。”

回到工作室的那个晚上，江静书煮了两个土鸡蛋。

水开，下蛋，小火慢煮。蛋壳在沸水里轻轻碰撞，发出细微的声响。

她想起小时候——家里偶尔有鸡蛋，母亲总是煮给她和弟弟。她自己从来不吃，说“不爱吃”。江静书信了，心安理得地吃独食。

现在才明白：不是不爱吃，是舍不得。

鸡蛋煮好了，她剥开蛋壳。

蛋白嫩滑，蛋黄是鲜艳的橙红色，浓郁得几乎流油。

她咬了一口。

然后愣住了。

不是味道有多惊艳。

而是这枚鸡蛋里——她尝到了。

尝到了父亲佝偻着腰，在鸡窝前小心捡蛋的样子。

尝到了母亲用稻壳细心包裹，一个一个装箱的专注。

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尝到了他们写那封简短的信时，斟酌每一个字的小心翼翼。

尝到了两个从未被生活善待过的人，倾尽全力给出的、毫无技巧的爱。

江静书放下鸡蛋，拿起手机。