郑台长闭上眼睛，深吸一口气。再睁开时，眼里有血丝，却没了犹豫。

“老陈，”他说，“推上去。全功率输出。”

老陈的手稳了下来。他点了点头，按下通话键，对录音室里的贾玉振说：“贾先生，三十秒后开始。清唱，不用报幕，直接唱。”

录音室里，贾玉振对着麦克风，点了点头。

八点十分整。

红灯变绿。

老陈将推子缓缓推至顶端。

几乎是同一瞬间，贾玉振的声音，透过优质的电容麦克风，经过精密的放大电路，化作无形的电波，从重庆南岸那座高耸的发射塔顶端，辐射向深沉的夜空——

“百战军旗迎风飘扬……”

声音不大，甚至有些轻，像夜深人静时的自言自语。

但那股沉甸甸的力量，却像一颗石子投入深潭，波纹从中心一圈圈漾开，透过电波，漾向无穷远。

控制室里，所有人都屏住了呼吸。

林曼闭上眼睛，泪水无声滑落。

她听见的不仅是歌声，是这三个月来所有的血与火——楚云坟前的蓝布包、防空洞里的女学生哭诉、前线沾血的来信、贾玉振书房彻夜的灯光——全都浓缩在这短短几十个字的旋律里。

郑台长怔怔地听着。

他是广东人，十三岁离家，南洋、欧洲、美洲，漂泊半生，去年才回国。

他听过无数音乐：伦敦交响乐团的恢弘，巴黎香颂的慵懒，纽约爵士的狂放。

但没有一首，像此刻耳机里传来的、这个沙哑而赤诚的男声，让他浑身的血液都沸腾起来。

那声音在继续：

“胜利歌声多么响亮；