秦婉娘抬起头，看着儿子被烟灰蹭了一道黑痕的脸，眼里闪过一丝心疼和愧疚，顺从地就着他的手，小口小口地喝着水。一股暖流顺着喉咙滑下，暂时压住了那阵撕心裂肺的痒意。

“天儿，你自己也喝点。”她的声音虚弱，却透着温柔。

“我没事，不渴。”秦天摇摇头，把碗放下，又替母亲掖了掖被角，把那件正在缝补的衣服轻轻拿开，“这件不急，等您身子好些了再弄。别把自己累着了。”

说完，他又回到灶边，拿起一个豁了口的瓦盆，里面是和好的粗糙黍米面。他熟练地拍成饼状，贴在灶膛边沿，利用那有限的余温烘烤着。很快，一丝淡淡的粮食香气混合着柴火味弥漫开来，驱散了一些屋里的寒意。

这就是他们相依为命的日子。像这北风里的小茅屋，破败，贫寒，摇摇欲坠，却又顽强地支撑着。

秦天很小的时候就知道，这个家要靠他撑起来。母亲的身体一直不好，常年咳喘，虚弱得做不了重活。记忆里，他总是跟在村里叔伯后面，学着认野菜、挖草根、设陷阱捕捉小兽。再大一点，就拿起从一个老猎户中用吃的换来的淘汰下来的老旧猎弓，钻进山林里，用打下猎物换些微薄的粮食和盐巴，或者给母亲换回几副缓解咳喘的草药。

日子很苦，常常吃了上顿没下顿。冬天最难熬，寒冷和饥饿像两把刀子，悬在头顶。

但他从来没抱怨过。母亲已经尽了最大的努力把他养大，教他做人。现在，该轮到他了。

黍米饼烤好了，外面一层焦黄，带着锅巴的香气。秦天把最厚实、烤得最好的那个递给母亲，自己则拿起那个稍微小些、边缘有些发黑的小饼。

“娘，趁热吃。”

屋外，北风还在咆哮。屋内，母子二人默默地吃着简单的食物。黍米饼很硬，而且还刺嗓子，得就着热水才能够咽下去。但这一点点温暖和食物，已是这苦寒岁月里最大的慰藉。