陈砚捏着弹壳，走到门口光线亮的地方，对着阳光仔细端详。弹壳口的边缘有些微的变形，上面有几道清晰的、利器划过的痕迹。他的呼吸不由得屏住了。这不再是大巴车上照片里那个模糊的影像，也不是家书集里那些隔着纸张的文字。这是一个实实在在的、从那个血与火的年代遗存下来的物证。它曾经被装进枪膛，伴随着一声巨响，喷射出致命的金属，或许……曾夺走某个年轻的生命，或者，见证过某种不屈的反抗。

阳光透过弹壳口，照不进那幽深的内部，只有一片浓得化不开的黑暗，和附着在内壁上、仿佛已经与金属融为一体的深褐色锈垢。

“三八式步枪……1931年……”陈砚喃喃自语，脑海里瞬间闪过打印稿上那句“东北军独立旅某排负责破坏日军铁路”。难道，这枚弹壳，就是那场破袭战的遗物？

老郑看他看得入神，笑了笑，转身从柜台底下拿出两个搪瓷缸子，提起地上的暖水瓶，哗啦啦倒上两杯水，一杯推到陈砚面前的柜台上。“喝口水，歇歇脚。这玩意儿，我这杂货铺里还有几件，都是这些年在这青龙山里零零散散捡的，不值钱，就是留着做个念想。”

陈砚回过神来，将弹壳轻轻放在柜台上，仿佛怕惊扰了什么。他端起搪瓷缸，水温透过缸壁传到掌心，驱散了一丝从弹壳上沾染的凉意。他喝了一口水，是山泉水特有的清甜。

“郑叔，”他换了更亲近的称呼，放下缸子，语气郑重起来，“不瞒您说，我这次来，不只是泛泛地采风。我想找一些……更具体的东西。”

“哦？”老郑靠在柜台上，拿起自己的缸子吹了吹气，“你想找啥具体的？”

“一个人。”陈砚看着老郑的眼睛，“一个可能背着军号的战士。我来的路上，听一位老大爷说，当年鹰嘴崖上，藏过一个背着军号的抗联战士，后来没了消息。”

小主，

“军号？”老郑端着缸子的手顿住了，眉头微微皱起，像是在记忆的深河里努力打捞着什么。他沉默了片刻，那双清亮的眼睛里光芒闪烁不定。

忽然，他像是想起了什么，放下缸子，转身走向店铺最里面那个挂着蓝布帘子的里屋。“你等等。”他说着，掀开帘子走了进去。

里面传来一阵翻箱倒柜的悉索声。陈砚的心提了起来，手指无意识地蜷缩着，目光紧紧盯着那晃动的布帘。

过了一会儿，老郑出来了，手里多了一个用牛皮纸包着的东西。他走到柜台前，小心地揭开已经发脆的牛皮纸，露出里面一本线装的、页面严重泛黄甚至边缘有些破损的笔记本。笔记本的封面上，用毛笔写着几个端正的小楷：《青龙山拾遗》，旁边还有一行小字：郑守山 记。

“这是俺爹留下来的。”老郑的声音低沉了些，带着一种对往事的敬畏。他小心翼翼地翻开笔记本，纸张发出脆弱的“沙沙”声。他的手指在密密麻麻的竖排字迹间移动，最终停在了一页上。